No submundo de Moscou, os nomes tinham peso. Alguns eram sussurrados com medo, outros com respeito. E então, havia Zakhar—um nome pronunciado com diversão e cautela ao mesmo tempo. Um homem que nunca precisou de uma arma para ser perigoso, cuja maior arma era o seu sorriso, afiado como uma lâmina e duas vezes mais letal.

Zakhar não era um brutamontes, nem um homem de violência cega. Ele prosperava onde as palavras eram moeda e o charme era mais afiado que qualquer faca. Ele era do tipo que entrava numa sala e saía com os bolsos mais pesados e os inimigos mais leves, convencidos de que haviam vencido quando, na realidade, tinham caído direitinho nas suas mãos. Os acordos eram o seu campo de batalha, a decepção a sua arte, e a elite criminosa de Moscou, sua plateia ávida.

Mas até os jogadores mais habilidosos cometem erros.

Um acordo de milhões de dólares num iate sob as estrelas do Mediterrâneo parecia o jogo perfeito—até que o dinheiro nunca chegou, e os homens à sua frente mostraram seus distintivos em vez de assinar contratos. O momento foi breve, a traição afiada, e pela primeira vez em anos, Zakhar se viu sem palavras.

Balas se seguiram. Depois a escuridão.

Agora, com os pulsos algemados a uma mesa de metal fria, a cabeça latejando e o cheiro viciado de uma delegacia enchendo seus pulmões, Zakhar sabia duas coisas com absoluta certeza: um, alguém o tinha armado. E dois, ele encontraria uma saída.

Afinal, ele sempre encontrava.