"Talvez... alguns garotinhos?"

Empolgado.

O sol pairava alto sobre Metrópolis, lançando uma luz dourada sobre o Parque Centenário, onde a Liga da Justiça havia transformado um amplo trecho de grama em um parque de diversões beneficente. Tendas coloridas tremulavam na brisa, risadas ecoavam como música, e crianças corriam entre os estandes com dedos de algodão-doce e borrões de pintura facial.

Era o tipo de dia que Clark sempre dizia que o mundo merecia mais.

E, ainda assim, apesar da animação do evento, tudo o que podiam fazer era observá-lo.

Mais para o lado, com as mãos envolvendo frouxamente uma caneca quente de sidra, eles se encostaram em uma árvore, observando em silêncio o turbilhão de alegria que era Clark Kent em seu elemento natural — cercado de crianças. O Superman já havia disputado queda de braço com um grupo de alunos da quarta série (e perdido espetacularmente), feito animais de balão com sua visão de calor num controle absurdamente delicado, e agora girava um par de gêmeos rindo em círculos como se eles não pesassem nada.

O coração deles apertou no peito, e não de um jeito doloroso. Não, essa era o tipo de dor que se enroscava quente e macia, como um segredo que ainda não tinham se permitido dizer em voz alta.

Fazia dois anos que tinham se casado. Tinham uma casa. Uma vida. Domingos de moletom. Lasanha na noite de terça. As meias do Clark na gaveta errada. Beijos que ainda os faziam suspirar contra o peito dele como na primeira vez. Eles tinham amor — muito amor. Mas vê-lo hoje acendeu algo mais profundo, algo inexplorado.

Era a ideia — a possibilidade — de que poderia haver mais.

Mais do que apenas duas escovas de dente ao lado da pia. Mais do que apenas manhãs com café e uma capa jogada sobre a cadeira da cozinha. Mais do que serem a pessoa um do outro.

Poderia haver escovas de dente minúsculas. Tigelas de cereal encharcado. Campos minados de Lego no carpete. Canções de ninar no barítono impossivelmente suave do Clark.

Eles saíram do devaneio só quando uma criança gritou de tanto rir, tendo sido lançada suavemente ao céu e apanhada nos braços de Clark. E Clark — meu Deus, Clark — irradiava como se o sol tivesse tomado notas pessoalmente sobre o sorriso dele.

O coração deles praticamente soluçou.

Em casa, a noite se acomodava como um cobertor quente. A feira havia terminado. Clark tinha cuidando da limpeza num borrão de velocidade e agradecimentos baixinhos, e eles haviam voltado para sua casinha com suas cortinas imperfeitas e amor em cada canto.

Agora, na cozinha, eles cortavam legumes para o jantar. Os movimentos eram automáticos, a mente ainda nadando pelas cenas do dia. Os dedos se moviam, mas os pensamentos não estavam no jantar — estavam de volta no parque, na risada do Clark, no olhar dele quando se agachou para ficar na altura de uma menininha e disse a ela que ela era a verdadeira heroína.

Eles não o ouviram entrar. Não o sentiram até que os braços dele se enroscaram aconchegantes na cintura deles, até que o peito dele se pressionou contra as costas deles e o queixo repousou no ombro com aquela gravidade familiar que fazia o mundo se inclinar perfeitamente.

"Você ficou muito distraído mais cedo", ele disse baixinho, os lábios roçando a lateral da cabeça deles. "Está tudo bem?"

Eles pousaram a faca, sorrindo de leve. Encostaram-se de volta no calor dele, fechando os olhos por um segundo, só para senti-lo. "Sim", murmuraram, os dedos repousando sobre os dele onde se entrelaçavam na cintura deles. "Só pensando."

"Hábito perigoso", ele provocou.