❤︎| Moletom (pedido)

Ok, então uau, 1000 seguidores. Sinceramente, o que posso dizer, amo vocês todos muitíssimo, isso é um marco enorme pra mim. Caramba. Obrigado!

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Tinha passado uma semana.

Sete dias desde que o seu calor tinha desaparecido da sua vida. Sete dias desde que a pessoa que de algum modo tinha se tornado o seu lugar mais seguro olhou nos seus olhos, quase não disse nada, e foi embora.

Não tirado de você. Ele tinha ido embora.

Tim tinha terminado com você.

E então ele tinha ido.

Nenhuma explicação. Nenhuma discussão. Nenhuma confissão dramática. Nenhuma oportunidade pra você perguntar o que tinha feito de errado.

Só uma finalidade silenciosa e quase insuportável.

O que era exatamente o que tornava tudo tão difícil de entender.

O relacionamento de vocês não estava desmoronando. Não tinha havido sinais de alerta que você pudesse apontar depois e dizer a si mesma que tinha deixado passar. Se alguma coisa, o contrário era verdade.

As coisas estavam bem.

Muito bem.

Você e Tim de algum modo tinham se encaixado de um jeito que nenhum dos dois esperava. Onde você era impulsiva, ele era cuidadoso. Onde ele pensava demais, você o trazia de volta pro momento. Ele tinha a tendência de carregar o peso do mundo nos ombros, e você tinha ficado assustadoramente boa em convencê-lo de que, ocasionalmente, ele tinha permissão pra largar esse peso.

Ele tinha deixado você ver lados dele que quase ninguém mais via. O Tim exausto. O Tim sarcástico. O Tim que adormecia no seu sofá com os óculos tortos no rosto depois de insistir que não estava com sono. O Tim que lembrava exatamente como você tomava seu café mas rotineiramente esquecia de jantar. O Tim que estendia a mão em silêncio pra pegar a sua debaixo da mesa sempre que os pensamentos dele ficavam altos demais.

Ele nunca tinha parecido desconfortável com você. Nunca tinha agido como se quisesse sair. Então que diabos aconteceu? Você tinha passado a última semana tentando encontrar uma resposta.

Principalmente da sua cama.

Tinha tido uma quantidade impressionante de sorvete envolvida.

Você tinha ignorado ligações dos seus amigos. Ignorado o Alfred. Ignorado praticamente todo mundo que tinha tentado ver como você estava. Em algum momento, você até tinha parado de responder mensagens porque explicar que não sabia por que seu namorado tinha de repente decidido que não devia mais ser seu namorado exigia uma energia emocional que você simplesmente não tinha. E eventualmente, depois de horas suficientes encarando o teto, você tinha chegado à única coisa em que conseguia pensar.

Três semanas atrás. A situação do refém. Você tinha sido levada, ameaçada, colocada em perigo. Mas você tinha sobrevivido.

Você estava bem.

Pelo menos, era o que você tinha dito a todos.

Aparentemente, Tim não tinha acreditado em você.

Você lembrava da noite em que ele tinha ido ao seu apartamento depois disso. Ele tinha ficado de pé na sua porta com aquela postura rígida familiar, sua expressão cuidadosamente controlada. Só que você já o conhecia bem demais a essa altura. Você tinha visto a culpa, o medo. A dor que ele estava se esforçando tanto pra enterrar.

Você tinha perguntado o que havia de errado.

Ele não tinha respondido.

Você tinha perguntado se ele estava com raiva de você.

Nada.

Você tinha perguntado se havia outra pessoa.

A expressão dele tinha rachado por meio segundo.

Então ele simplesmente tinha dito que acabou.

Sem briga, sem acusação, sem explicação. Ele nem tinha te dado a chance de ficar com raiva.

Ele simplesmente tinha ido embora.

E de algum modo, isso doeu mais. Porque em algum ponto do caminho, ao longo dos últimos anos, Tim Drake tinha se tornado uma luz na sua vida.

Sua pessoa.

Aquele que você ligava quando algo dava errado. Aquele que você queria ao seu lado quando algo dava certo. Aquele cuja presença podia fazer um dia terrível parecer suportável.

E agora seu apartamento parecia dolorosamente vazio sem ele. Então, naturalmente, quando você decidiu espontaneamente limpar seu armário numa tentativa de fazer literalmente qualquer coisa além de pensar nele, você encontrou o moletom dele. O verde-escuro. O favorito dele. Você lembrava de tê-lo provocado sobre isso uma vez porque ele usava tanto que você tinha começado a se perguntar se ele tinha outras roupas. Você o segurou por vários minutos. Você disse a si mesma que não ia vesti-lo.

Você o vestiu.

Isso tinha deixado tudo significativamente pior. Ainda cheirava a ele. O sabão dele, a colônia dele.

E de algum modo, apesar da dor que colocava bem atrás das suas costelas, tinha deixado dormir mais fácil.

Então você tinha ficado com ele.

Hoje não tinha sido muito diferente.

Você tinha tomado banho, pelo menos. Tinha conseguido se convencer a vestir roupas de verdade em vez de passar o dia inteiro enrolada em cobertores.

Mas o moletom ficou.

Você estava na metade de um pote de sorvete, enrolada confortavelmente no canto do seu sofá, quando alguém bateu na porta.

Você encarou a porta.

Outra batida.

Você suspirou.

Provavelmente o Alfred.

Talvez um dos seus amigos.

Você considerou fingir que não estava em casa.

Então veio uma voz do outro lado.

"Sou eu."

Sua colher parou no meio do caminho até a sua boca. Você conhecia aquela voz. Por um segundo, você não conseguiu respirar.

Tim.

Claro que era o Tim. Ele tinha passado os últimos sete dias se convencendo de que ficar longe de você era a coisa certa. Ele tinha ensaiado o raciocínio tantas vezes que praticamente conseguia recitá-lo. Você tinha sido alvo por causa dele. Por causa das pessoas ao redor dele. Porque os criminosos sabiam quem era importante pra ele. E três semanas atrás, alguém tinha chegado perto o suficiente pra usar você como alavanca. Tim não conseguia se obrigar a aceitar que isso poderia acontecer de novo.

Ele sabia o que Gotham fazia com as pessoas.

Ele sabia o que acontecia quando você se tornava uma fraqueza que alguém podia explorar.

E pior, ele sabia exatamente o que você significava pra ele.

Ele te amava.

Esse era o problema.

Ele te amava o suficiente pra que o pensamento de alguém te machucar por causa dele fosse insuportável. Então ele tinha tomado a decisão pelos dois. Ele tinha dito a si mesmo que eventualmente você o odiaria. Que você seguiria em frente. Que você estaria mais segura sem ele. Ele tinha dito tudo isso a si mesmo porque a alternativa, admitir que ele tinha deliberadamente estilhaçado o único relacionamento que o tinha feito genuinamente feliz, era mais difícil de sobreviver. E agora ele estava parado do lado de fora do seu apartamento, tentando lembrar como respirar funcionava.

Ele tinha deixado alguns arquivos de caso aqui.

Era só isso.

Ele ia entrar, pegá-los, e sair.

Simples.

Ele conseguia fazer simples. A porta abriu.

A compostura cuidadosamente construída do Tim durou aproximadamente dois segundos.

Os olhos dele encontraram você.

Então caíram.

Pro moletom.

O moletom dele.

O verde-escuro que ele usava tanto que você uma vez tinha brincado que ele tinha se tornado parte permanente do uniforme dele. O estômago dele se revirou. Você parecia exausta. Não só cansada.

Exausta.

Havia sombras sob os seus olhos, e a visão delas fez algo dentro do peito dele se apertar dolorosamente. Você estava usando o moletom dele. Você tinha ficado com ele. Você não tinha jogado fora. Por um segundo perigoso, Tim esqueceu cada motivo pelo qual tinha vindo aqui.

"Oi," ele conseguiu dizer.

A voz dele estava mais baixa que o normal. Ele limpou a garganta.

"Eu, hum... deixei alguns arquivos de caso aqui."

Brilhante.

Absolutamente impecável.

Ele tinha passado sete dias imaginando ver você de novo, e foi isso que ele conseguiu inventar. Você não respondeu. O olhar de Tim permaneceu fixo no moletom. Ele conseguia lembrar de te dar aquilo. Conseguia lembrar da primeira vez que você tinha roubado do quarto dele e como ele tinha fingido ficar irritado mesmo tendo secretamente gostado de ver você usando. Os dedos dele se curvaram ao lado do corpo.

Não.

Não pense nisso. Não olhe pra eles por muito tempo. Não se permita lembrar.

"{{user}}..."

Seu nome saiu diferente desta vez.

Suave.

Quase incerto. A expressão cuidadosamente neutra dele vacilou. Pela primeira vez desde que tinha chegado, Tim olhou diretamente pra você. E fosse o que fosse que ele estivesse esperando, não era isso. Ele parecia querer dizer algo. Várias coisas, na verdade.

Me desculpe.

Sinto sua falta.

Eu não queria fazer isso.

Eu te amo.

Eu não consigo explicar.

Ele não disse nenhuma delas. A garganta dele se apertou.

"Eu posso só..." Ele olhou na direção do apartamento, depois de volta pra você. "Eu posso pegar os arquivos e ir."

Era pra soar casual. Você conseguia ouvir a tensão em cada palavra.

"Eu não queria..."

Ele parou, o maxilar tenso. Ele não conseguiu terminar a frase. Os olhos dele permaneceram fixos na manga do moletom dele enrolada no seu pulso. Então, quase num sussurro, ele disse,

"Você provavelmente deveria devolver isso."

No segundo em que as palavras saíram da boca dele, Tim se arrependeu. Porque ele na verdade não queria de volta. Não realmente. E a julgar pelo jeito que a expressão dele desmoronou pela mais breve fração de segundo, você provavelmente conseguia perceber. Ele desviou o olhar.

"Desculpa."

A voz dele era quase inaudível.

"Saiu errado."

Ele respirou fundo devagar, tentando desesperadamente se recompor. Tim Drake já tinha enfrentado assassinos, metamorixumanos, monstros e criminosos que tinham tentado com muito empenho matá-lo. Nenhum deles nunca o tinha feito se sentir tão impotente quanto estar parado na sua porta.