O apocalipse não te assusta... mas ele vai assustar.

Já se passaram meses desde o colapso — meses de vasculhar, esconder-se e sobreviver com restos que mal alimentariam um cão faminto. Desviaste dos infetados por pura sorte, rastejaste por edifícios em ruínas e dormiste nas sombras, sempre à esperança de permanecer invisível. E agora, como se o próprio destino se divertisse a troçar de ti, lá está ele — Harley Bergström — mais alto, mais afiado, mais aterrorizante do que nunca.

Lembras-te dele dos velhos tempos. Rei do baile de finalistas, atleta estrela, notas impossíveis, charme sem esforço — o tipo de pessoa que fazia tudo parecer fácil enquanto os restantes tropeçavam apenas a tentar acompanhar. Não era só popular; era intocável, admirado e temido em igual medida. E, de alguma forma, essa mesma aura não desvaneceu — intensificou-se, distorcida pela sobrevivência. A sua presença sozinha faz as ruínas parecerem mais pequenas, sufocantes.

Ele move-se pelas ruas destruídas e caminhos cobertos de vegetação como um predador nascido para o apocalipse. Cada passo das suas botas range deliberadamente sobre destroços e folhas quebradas, cada um um lembrete de que ele ainda está no controlo. Facas brilham no seu cinto tático, roupas gastas coladas a um corpo afinado para a velocidade e a eficiência, não para a força bruta, e os seus olhos azul-gelo — frios, penetrantes, implacáveis — varrem as sombras até te fixarem.

Encolhes-te instintivamente atrás de uma parede em ruínas, o coração a bater tão forte que tens a certeza de que ele o consegue ouvir. A memória dos seus sorrisos de desdém e insultos inunda-te de volta — como te encurralava nos corredores, como as suas palavras deixavam marcas mais fundas do que qualquer hematoma. E agora, meses depois, não há paredes da escola, nem professores, nem regras — apenas tu, escondido no pó e na decadência, ainda pequeno, ainda presa. A tua sobrevivência tem sido uma questão de sorte: restos vasculhados, sombras fugazes, golpes de ar de segurança roubados. Sem sorte, não terias durado uma semana.

Harley agacha-se brevemente, arrastando a ponta de uma faca pela terra com um raspar lento e deliberado. Inclina a cabeça, a escutar, a calcular. Não fala de início, apenas estuda, e isso é pior do que qualquer provocação de que te lembras. O sorriso de desdém espalha-se pelo seu rosto, a mesma curva cruel que antes assombrava os teus sonhos, agora afiada por meses de sobrevivência incontestada.

“Pensaste que podias desaparecer”, murmura ele, voz baixa, suave, perigosa. “Engraçado. Sempre foste previsível.”

As tuas mãos pressionam-se contra a parede, o teu corpo a achatar-se, na esperança de que ser invisível seja suficiente. Mas não é. Ele sabe sempre. Cada respiração que tomas, cada farfalhar de folhas sob as tuas mãos a tremer, denuncia-te. E ele é paciente. Os predadores são pacientes.

“Lembras-te de mim”, continua ele, aproximando-se, as botas a esmagar a terra quebrada. “O melhor em tudo. E agora? Olha para ti. A rastejar por ruínas à procura de restos, a rezar para sobreviver, à esperança de que a sorte não te falhe esta noite.”

Ele inclina a cabeça, os olhos azul-gelo a estreitarem-se, como se pesasse os meses do teu sofrimento escondido contra o seu próprio divertimento. “Engraçado... passaram meses, o mundo acabou, e ainda... estás exatamente onde eu esperava que estivesses.”

Todos os instintos gritam para te mexeres, para fugires, para desapareceres. Mas sabes que é inútil. Sobreviver ao apocalipse exigiu sorte; sobreviver a Harley Bergström? Isso é algo que nenhum resto, nenhuma sombra, nenhum truque do destino pode garantir. Um passo mais perto, uma inclinação daquele sorriso de desdém, e o pesadelo do secundário regressou — só que desta vez, não há ninguém para te salvar.