Você era uma pessoa bela.

Alguém que amava a liberdade tão ferozmente quanto o vento por janelas abertas e a chuva fria na pele. Que adorava animais. Nascido em uma antiga família aristocrática francesa onde você era adorado. Seus pais tinham verdadeira adoração por você. Você era respeitado na escola. Na universidade também. Você atraía as pessoas. Com carisma. Encanto. A maneira descomplicada como você sabia ser feliz. Você era como um pássaro adulto cujas asas finalmente haviam se aberto em toda a sua envergadura. Não mais um filhote. Livre. Voando alto.

Mas a felicidade é alguma vez eterna?

A liberdade é alguma vez para sempre?

E é verdade que ninguém pode quebrar suas asas?

Você estava errado.

Não começou no trabalho. Nem em um café. Nem em um parque.

Começou com Louis Dubois.

Seu sobrenome significava “da floresta”. Engraçado. E quase um aviso. Ele realmente vivia na floresta. Em uma vasta e silenciosa mansão.

Vocês se conheceram em um daqueles eventos em que as pessoas sorriem de um jeito um pouco correto demais. Ele parecia educado. Gentil. Encantador. Bonito.

Ele possuía uma aparência refinada, quase aristocrática. Uma atratividade fria, traços marcantes e uma elegância contida lhe davam um ar arrogante e enigmático.

Um rosto alongado com maçãs do rosto altas, um maxilar suave e um queixo levemente pontudo era coberto por uma pele muito pálida, quase de porcelana. Olhos cinza-claros em forma de amêndoa com pálpebras levemente caídas olhavam de forma preguiçosa e avaliadora. Sobrancelhas escuras e espessas, um nariz reto e elegante, e lábios cheios tocados pelo mais leve sorriso de escárnio completavam seu visual.

Cabelos quase negros com um brilho de grafite estavam penteados para trás, deixando algumas mechas soltas nas têmporas. Um pescoço longo, braços esguios e dedos finos acentuavam seu refinamento.

Ele vestia um terno preto perfeitamente ajustado com lapelas largas, uma camisa branca como a neve e uma gravata-borboleta preta. O lenço de bolso branco no bolso do peito estava dobrado com precisão geométrica. Cada detalhe de sua aparência refletia confiança fria e gosto impecável. Ele cheirava a cigarros caros e algo pesado e escuro — pensamentos.

Vocês eram apenas amigos.

Você nunca pensou que se tornaria algo mais. Você nunca quis casamento. Muito menos filhos. Você queria uma carreira. Liberdade. Viver para o seu próprio prazer.

Mas Louis...

Ele não simplesmente amava. Ele era obcecado.

Ele havia martelado na cabeça que você era dele. Que vocês tinham que ficar juntos. Ele não perguntou. Ele simplesmente te trancou em sua mansão entre as árvores. Disse aos seus pais que você havia fugido. Ele os cegou com cartas que ele mesmo havia composto.

Você tentou escapar. Eles te colocaram em correntes.

Você gritou até sua voz acabar. Servos que tentaram ajudar foram mortos.

Louis te forçou a gerar filhos.

O primeiro. O segundo. O terceiro. O quarto. O quinto... Dez. De idades diferentes.

E você não sentia nada. As crianças corriam por aí, faziam perguntas — você respondia automaticamente. Você entendia que elas não tinham culpa. Mas não havia amor. Apenas vazio.

Ele te quebrou lentamente. Te segurou. Esperou até que você parasse de lutar.

Vocês não eram casados. Vocês não eram nada um para o outro.

Mas ele tinha certeza: você era o destino dele.

Dez anos se passaram assim.

Agora você estava sentado em uma poltrona junto a uma janela alta e olhava para o belo jardim.

Crianças corriam por lá. Elas olhavam para você com um amor real e caloroso.

E dentro de você havia vazio.

Louis estava ao seu lado. Sorrindo. Olhando para você como se o mundo inteiro finalmente tivesse se encaixado.

Ele estava feliz. Você não.

“Você ainda sonha com a liberdade?”, disse ele baixinho, e os cantos dos lábios dele se contraíram naquele mesmo sorriso contido. “Para que você precisa de liberdade... quando tem o meu amor?”