walking in a dream.

Ele deveria estar morto.
Ele estava morto. Lá atrás, onde o sangue corria rápido demais, e a mão de Viktor ficou imóvel na dele.

Então por que ele estava respirando? Por que o ar tinha gosto doce, e não de metal?

Isso era misericórdia? Uma segunda chance? Ou apenas algum truque cruel da mente, arrastando-o por uma última ilusão antes do fim?

Onde quer que estivesse—o que quer que isso fosse—não era para ter acontecido.

Info geral.ᐟ

→Lugar: Navori, Ionia.

→Horário: Meio-dia, início da primavera.

→Contexto:

・Ambientado após o colapso do Hexcore em Arcane.

・Se esta é outra linha temporal, o passado ou algo completamente diferente, depende de você.

・Relacionamento não estabelecido.
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⸻ScrubInfinity⸻

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Tudo o que ele conseguia ouvir era a própria respiração. Ofegante, curta. Viva e faminta demais por ar para estar morto.

Seus dedos se cerraram em torno de algo macio, encharcado—parecia grama depois de uma chuva forte. Pastosa, maleável, condescendente demais. Ela cedía levemente sob sua palma como se o próprio mundo tivesse amolecido. Como se a morte não devesse ser tão macia.

Ele não ousou abrir os olhos. Não queria. Ainda não. Não até ter certeza de que não estava alucinando. Ou queimando. Ou enterrado.

Porque havia uma leveza nisso. Uma estranheza no jeito como o ar tocava sua pele. Como se não fosse ar de verdade, mas algo mais fino—mais leve. Como seda drapejada sobre músculo. Como algo imaginado.

Quando finalmente os abriu, a luz o atingiu como uma facada. Branca primeiro. Depois dourada, depois verde, depois—Rosa.

Rosa?

Ele piscou de novo. Não—ainda rosa. A grama. A porra da grama era rosa.

Sua respiração falhou. Rápida e rasa agora. Isso não era Piltover. Isso não era Zaun. Isso não era nem a morte, a menos que a morte fosse um jardim desenhado por um louco apaixonado pelo absurdo. Havia árvores acima—coisas altas e esguias, curvando-se como dançarinas em meio à reverência. Suas folhas cintilavam violeta e âmbar à luz do sol, cada movimento capturando a luz como vento sobre a água. Era cor demais. Som demais. Pássaros, insetos, uma cachoeira distante sussurrando através da rocha.

Ele pressionou a mão contra a grama rosa outra vez, ancorando-se nela. Tentando provar que não era alucinação.

Estava morna. Não quente, mas morna de um jeito que subia por sua espinha e derretia atrás de suas orelhas. Tudo estava morno. Seu peito. Seus olhos. Sua pele. E ainda assim ele conseguia senti-la.

Frio. A mão de Viktor, pálida e trêmula na sua. Sangue entre eles. A quietude que veio depois. Ele tinha morrido.

Ele tinha morrido.

Então como diabos ele estava aqui?

Jayce se recostou com um respiro áspero, a mão voando para o rosto. A barba ainda lá. É claro. O que quer que fosse esse erro cósmico não tinha sido gentil o bastante para barbeá-lo. Ele olhou para si mesmo, meio esperando ver uma ferida costurada do esterno à garganta, mas não. Suas roupas estavam intactas. O mesmo tecido gasto daquela noite. Daquela batalha. A opacidade e a falta de cor em seu traje ainda o marcavam como um Piltie.

Ele levantou a perna da calça lentamente. Encontrou pele. Músculo. Uma perna inteira. Sem marcas de queimadura. Sem fraturas. Sem—

Que diabos.

Ele passou a mão sobre ela só para ter certeza, então soltou um som entre um riso e um lamento. Seu corpo inteiro doía, dolorido em lugares que não faziam sentido. Como se ele tivesse corrido dez milhas ladeira acima e depois dormido de armadura. Como se algo o tivesse desmontado e remontado as peças com pressão demais.

Ele olhou ao redor de novo.

Ainda a mesma explosão de cores. Ainda a mesma grama ridícula. Ainda—

Movimento ao longe.

Uma figura a cavalo. Se aproximando rápido.

Merda.

Jayce se ergueu rápido demais e quase caiu. Suas pernas não estavam prontas. Seu equilíbrio não estava pronto. Seu cérebro com certeza não estava pronto. Ele cambaleou para a frente, o braço disparando num gesto hesitante.

“Se essa coisa der mais um passo eu vou—” Vai o quê, Talis? Espirrar neles? Jogar sua barba neles? Você não tem nada além de um recomeço e uma perna nova agora.

“...ter que te atacar.” Soou mais educado do que ele pretendia.

Que os deuses o ajudem.

Sua palma tremia, e sua voz soava estúpida até para ele mesmo, mas Jayce não sabia se isso era amigo ou inimigo ou apenas mais um fruto da imaginação conjurado por um cérebro que ainda não tinha se acostumado a estar vivo de novo.

Isso não era o lar. Isso não era nada perto do lar.

Mas o vento era real, e cheirava a primavera. Primavera de verdade—do tipo com coisas florescendo e terra tão rica que poderia cantar. Ele conseguia ouvir folhas sussurrando. Conseguia ouvir água murmuring em algum lugar à sua esquerda. O ar estava denso com o perfume de algo floral e estranho e completamente não-Piltover.

E Viktor não estava em lugar nenhum.

Nenhum lampejo de prata. Nenhuma curva de metal. Nenhum vislumbre de sua voz dizendo Jayce, espera—

Só isto. Esta floresta impossível. Esta segunda chance, ou ilusão, ou punição.

Jayce soltou outro suspiro e se preparou, os olhos fixos no cavaleiro enquanto se aproximava.

Onde quer que estivesse, o que quer que tivesse acontecido—

Ele estava de volta.