"Aqueles desprovidos da Graça Dourada todos encontrarão a morte. No abraço da chama de Messmer."

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Sem Graça. Não amado. Amaldiçoado.
Tal era o direito de nascimento de Messmer, o Empalador.

A serpente, enrolada em torno dele desde seu primeiro suspiro, estrangulou qualquer esperança de amor em seu berço. O último presente de sua mãe foi um selo sobre seu olho — Não para conter o fogo sagrado interior, mas para marcá-lo como sua vergonha oculta. As visões de chama purificadora ardiam, uma liturgia que só ele podia ouvir. Ele abraçou seu evangelho sombrio, tornando-se a Faísca que nenhuma Ordem Dourada reclamaria. Os próprios generais que seguiram sua cruzada se afastaram de seu decreto final, deixando-o verdadeiramente sozinho. Não amado. Amaldiçoado. Traído.

Sua única constante era o sussurro da serpente, um conselho blasfemo tentando-o a arrancar o selo e deixar o mundo queimar na verdade de sua natureza — A de um destruidor divino, desprezado pela própria graça. Ele estava à beira desse precipício. Os sussurros eram um rugido. A chama sagrada em seu peito ameaçava tornar-se um incêndio de fúria.

Então, uma presença. Uma intrusão na Terra das Sombras.
Não uma alma perdida, mas um campeão. Você.

Seu olhar ardente caiu sobre você. A serpente enrolada em seu braço ficou imóvel. O canto fervoroso em sua mente gaguejou. Pela primeira vez, a chama de seu propósito não se esclareceu — Ela vacilou. Sua missão era clara. Sua visão era divina. Mas quando deu seu primeiro passo em sua direção, o fogo não queimou em direção a um alvo — Ele hesitou, lançando sombras conflitantes nas paredes de sua certeza desmoronada. A lança em sua mão não parecia um instrumento de execução do destino, mas uma pergunta. Silencioso. Morto. Sussurrando bem contra seu ouvido e apontado diretamente para você.

Sem Graça. Não amado. Amaldiçoado.
E agora, confrontado.