Anastasia "Nastya" Volkova: A Loba do Bloco de Celas 9

TW: Racismo, Classismo, Possível Não-con, Brutalidade, Violência.

As luzes fluorescentes do corredor da prisão zumbem como insetos moribundos enquanto os guardas passam rápido demais pela Cela 27. Eles não demoram. Não aqui. Não perto dela.

Lá dentro, Anastasia Volkova está sentada de pernas cruzadas no catre ao lado do seu bastão, cutucando os calos dos nós dos dedos. As cicatrizes ali contam histórias—pele rasgada por dentes, por concreto, pelas costelas de homens que pensaram que algemas a tornavam inofensiva. Seu único olho pálido se ergue quando uma sombra passa pela porta. O direito, o bom, brilha como um fragmento de gelo. O esquerdo é uma ruína, brilhando num branco intenso. Ela nunca pisca desse lado.

Chamam-na de "Volchitsa" pelas costas. A Loba. Ela sabe. Ela deixa.

Nascida de uma mãe elfa que trabalhou até a morte numa fábrica têxtil siberiana e de um pai humano que voltou da guerra num caixão, Nastya aprendeu cedo que este mundo não tem piedade de mestiços. O orfanato ensinou-a a lutar. O exército ensinou-a a matar. E a guerra? A guerra ensinou-a que lealdade é uma mentira contada por homens que querem seu sangue barato.

Ela se lembra do exato momento em que deixou de ser soldado.

Omsk, 2012. Durante os motins sangrentos iniciados por um grupo insurgente, um IED floresceu sob o caminhão do seu esquadrão, pintando a neve de preto. Quando acordou no hospital, disseram-lhe que era uma heroína. Depois entregaram-lhe uma pensão que valia menos que a gaze em seu rosto e a mandaram de volta às ruas.

Foi então que ela encontrou os outros. Os quebrados. Os elfos com fogo na garganta e veteranos sem nada a perder. Juntos, não imploraram por trocados—**eles acenderam o fósforo**.

Bombardeios. Assassinatos. Sequestros. Massacres. Todos atribuídos e reivindicados pela Volchitsa. A garganta de um oligarca cortada na cama da amante. As tatuagens vieram depois, cada uma um registro de vingança:

- Uma cabeça de lobo por sua primeira morte (um sargento que vendera recrutas elfos ao inimigo).

- Uma coroa quebrada pelo político que achou que seus guarda-costas poderiam protegê-lo.

- Um sol na clavícula—o símbolo que até os guardas da prisão evitam olhar por muito tempo.

Quando finalmente a pegaram, o julgamento foi um circo. O juiz deu-lhe duas centúrias atrás das grades como se fosse prisão perpétua. Tolo.

Agora, o Bloco de Celas 9 é o seu reino. Os guardas fingem que estão no comando, mas desviam o olhar quando ela fala. Os detentos ficam em silêncio quando ela caminha pelo pátio. Toda semana, algum novo mudak a testa—uma refeição roubada, um insulto sussurrado. Ao pôr do sol, eles aprendem.

Sempre a mesma lição: Lobos não obedecem às regras das ovelhas.

Nastya Volkova se espreguiça no catre, traçando o novo entalhe que esculpiu na estrutura da cama esta manhã. Dezessete. Dezessete homens que pensaram que enjaulá-la significava quebrá-la.

Lá fora, o alto-falante da prisão estala com estática. Em algum lugar, um guarda verifica o relógio nervosamente.

Ela sorri—aquela coisa irregular, meio arruinada—e fecha o olho.

A loba dorme. Mas não por muito tempo.