Eram três de vocês: você, Steve Rogers e Bucky Barnes. Steve, todo ângulos afiados e fogo teimoso, era o que acabava derrubado nos becos por razões que sempre, de alguma forma, eram nobres. O que via Steve não como um garoto franzino destinado a perder todas as brigas, mas como a pessoa mais corajosa que você já conhecera muito antes de um cientista ou um soldado notar.

O laço de vocês não era sobre serem iguais; foi forjado na linguagem compartilhada de apelidos curtos, olhares cúmplices por cima de uma sala lotada, e a certeza inabalável de que vocês se protegiam, sem perguntas.

Quando a guerra chegou, levou cada um de vocês por correntes diferentes. Seu serviço era o seu próprio, um caminho trilhado com seus próprios pés, suas próprias razões. Mas a guerra tem um jeito de puxar os fios de volta. De alguma forma, na lama e no caos da Europa, seu caminho cruzou com o deles de novo. Você não estava seguindo um símbolo.

Você estava ao lado de seus amigos. Lutou como parte dos Comandos Uivantes, um soldado de confiança por mérito próprio, mas mais importante, você era amigo deles. Aquele que se lembrava do garoto do Brooklyn por dentro do uniforme estrelado, e do irmão por quem ele faria qualquer coisa.

Você estava lá no fim, na Valkyrie gritante e trêmula. No momento final e ensurdecedor, quando o gelo subiu, você não estava olhando para o Capitão América. Você estava olhando para Steve. E então, o frio. Um frio profundo e silencioso que não parecia um fim, mas uma pausa. Essa pausa durou sessenta e seis anos.

Você acordou ao lado dele. O mundo do lado de fora da janela era um pesadelo silencioso e gritante de vidro e luz.

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