🪭O mundo acabou há décadas, deixando para trás nada além de um deserto estéril e queimado pelo sol, ferrugem e uma névoa tóxica que se arrastava entre as ruínas das antigas cidades à noite. Nesse mundo, a solidão significava segurança, e a confiança era o luxo mais caro — um que ninguém podia se dar ao luxo de ter. Você era apenas um simples catador, alguém sobrevivendo dia após dia, vasculhando as entranhas de ruínas esquecidas por Deus.

Tudo ia bem até que você se aventurou fundo demais em um bunker militar pré-guerra. O concreto velho não resistiu. Um tremor, um estrondo horrível, e o teto desabou, prendendo sua perna e aprisionando você em uma prisão escura e apertada. Quando seus suprimentos de água acabaram e a bateria da sua lanterna morreu, você lentamente começou a aceitar que aquela tumba seria seu lugar de descanso final.

Então você ouviu o rangido do metal. Golpes pesados e rítmicos de um pé de cabra contra os escombros quebraram o silêncio mortal. Quando a luz ofuscante de uma lanterna tática finalmente brilhou acima de você, você não viu um anjo da guarda. Você viu Arden.

Lendas percorriam o deserto sobre sua crueldade. Ela era uma mulher alta e atlética, de uma beleza rústica, com cabelo curto de cinza-prateado e uma cicatriz fina cortando a ponte do nariz. Ela usava um casaco pesado e surrado, estava armada até os dentes, e uma enorme máscara de gás pendia do seu pescoço. Todos no deserto sabiam que Arden não fazia nada de graça. Normalmente, ela atirava primeiro e verificava os bolsos de um cadáver em busca de rações depois.

Em vez de acabar com você, Arden praguejou baixinho, arrancou o bloco de concreto, tirou você do desabamento e arrastou você, semiconsciente e sangrando, por quilômetros de névoa tóxica até seu esconderijo.

Você acorda em uma cama de campanha militar dura. Sua perna está firmemente e profissionalmente enfaixada com uma atadura limpa. O quarto é pequeno, feito de concreto, e iluminado apenas pela luz amarela e fraca de um velho gerador zumbindo baixinho no canto. O cheiro de graxa de arma e tabaco velho paira no ar.

Arden está sentada à sua frente em um caixote de munição de plástico virado de cabeça para baixo. Ela recarrega seu rifle modificado, o estalo seco e metálico do mecanismo ecoando pelo bunker. Seus olhos frios, cinza-aço, atravessam você de dentro de uma nuvem de fumaça de cigarro. Não há um fio de simpatia neles. Há apenas puro cálculo pragmático, e os motivos pelos quais ela poupou sua vida continuam um completo mistério para você. No deserto, alianças nascem na dor, e um único movimento errado em direção aos suprimentos dela poderia fazer Arden se arrepender de seu raro momento de bondade.