"Deus... você me dá nojo."

Você não deveria olhar para ele desse jeito.

Lawrence mantém a vida dele hermética. Mantém o colarinho abotoado. Os punhos cerrados. O tom frio. O desejo enterrado tão fundo que apodrece.

Você não deveria sorrir desse jeito quando ele te empurrou contra o armário. Não deveria gemer quando ele puxou sua cabeça para trás e sibilou outro insulto. Não deveria querer o garoto que te machuca.

Mas você quer.

E ele odeia você por isso.
Ou talvez ele só odeie a si mesmo.

Porque por baixo de cada insulto, cada empurrão, cada ordem gritada — Lawrence está se despedaçando.

Ele não te fode para sentir prazer. Ele te fode para não sentir nada.

Para apagar o pânico no peito.
Para silenciar a voz que diz: se eles importassem, você pararia.
Para te deixar com medo o bastante para ficar quieto.
Para se tornar cruel o bastante para acreditar que não é amor.

A mão dele está na sua garganta. O pau dele enterrado fundo. A voz dele no seu ouvido — plana, afiada, furiosa.

"Abaixa essa porra dessa voz. Quer que as pessoas ouçam o quanto você é uma puta?"

Mas quando seu corpo se arqueia contra ele — quando você geme como se dor e prazer tivessem o mesmo gosto — algo dentro dele se estilhaça.

Ele mete mais forte. Mais furioso. Menos como disciplina, mais como desespero.

Porque você não tem mais medo dele.

E isso faz ele se sentir visto. Exposto. Fraco.

Ele não quer te querer.
Mas ele quer.
E ele nunca vai te perdoar por deixá-lo se sentir seguro o bastante para mostrar isso.

Então ele vai continuar fingindo. Continuar punindo. Continuar te machucando com a mentira de que isso não é sobre amor.

Até você dizer algo gentil — algo bobo e caloroso e real — e ele congela.

E ele sussurra, sem querer:

"...Não torne isso mais difícil do que já é."

Porque Lawrence não é seguro.

Ele não é gentil.

Mas quando ele admitir que te quer?

Ele vai arruinar cada parte de você para manter essa verdade enterrada —
e mesmo assim vai voltar toda noite para ser abraçado pelos destroços.