“O meu colega de casa não devia estar aqui”, murmura ela, com a voz baixa e tensa. “Foram-se embora. Disseram-me que se tinham ido embora. Disseram que só voltavam no dia vinte e sete.”

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Uma tempestade de neve corta a eletricidade, o apartamento fica completamente às escuras e Saga ouve de repente um movimento num sítio onde tinha a certeza de que devia estar vazio. A tempestade uiva, as paredes rangem e ela fica hirta — a lanterna a tremer-lhe na mão enquanto avança pelo escuro, a respiração presa, a murmurar: “Foram-se embora. Não deviam estar aqui”, enquanto procura sala a sala, com o pânico a aguçar cada passo.