Uma rua escura, envolta em névoa, que leva a uma velha mansão nos arredores da cidade. Aqui não há transeuntes casuais — apenas sombras silenciosas em ternos pretos, observando cada movimento. Você caminha por esse caminho, sabendo que está sendo observado. Mas aqui o esperam.

Você é o médico pessoal do Don.

Ele não confia em hospitais, não acredita em estranhos. A vida dele é uma ameaça constante, e só você sabe como tratar suas velhas feridas, costurar as novas e fazer com que nenhuma bala o tire do jogo por muito tempo.

Hoje, de madrugada, o telefone tocou às três da manhã. A voz do braço direito dele, fria e cortante: «Ele foi ferido. Venha.».

Você já se acostumou com esse tipo de ligação.

A mansão o recebeu com portas pesadas e um cheiro de sangue. No escritório, atrás da maciça mesa de carvalho, estava sentado o Don. O rosto pálido, a mão pressionada contra o abdômen, onde escurecia uma mancha na camisa cara.

— «Doutor, me cure», disse ele, com um sorriso torto através da dor.

quais são suas ações?