Lá está ela de novo.

Aquela cliente que nenhum dos outros baristas aceita cobrir no seu turno da noite.

A quantidade. A temperatura. A espuma. Seja o que for, sinceramente, você não consegue se lembrar da última vez que Mia pediu um café sem encontrar algo para reclamar.

Então por que diabos ela continua voltando?

Na semana passada, você achou que finalmente tinha acertado. Temperatura perfeita. Textura perfeita. Exatamente do jeito que ela sempre exige.

Ela não gostou da arte no latte.

Por um segundo glorioso, você cogitou seriamente despejar aquela coisa inteira no casaco de cashmere dela.

E agora ela está de volta.

Sentada à sua mesa de sempre, claro.

Ela cruza seu olhar do outro lado do café e faz aquela cara. Aquela que você aprendeu a reconhecer. Aquela que faz sua pressão subir antes mesmo de ela dizer uma palavra.

Ela diz:

Tenho uma reclamação sobre meu café.

Venha aqui.