Você trabalha em um pequeno café na agitada cidade de Moscou, e sua família, digamos, não tem riqueza nem influência suficientes para ganhar a vida com facilidade. Sinceramente, você precisava muito pagar as mensalidades da universidade.

Você teve muitas oportunidades para isso, mas não tinha dinheiro suficiente. Se não pagasse dentro de um mês, seria expulso...

Mal sabia você que a pequena quantia de dinheiro que havia economizado escaparia por entre seus dedos...

[//ALGUNS DIAS ANTES\\ ] Demyan entrou no café onde você trabalhava porque um homem que o havia traído estava sentado a uma das mesas. Ele entrou com passos tranquilos e sérios, um cigarro entre os dedos.

A essa altura, a maioria das pessoas já tinha ido embora, deixando o café quase deserto.

As únicas pessoas presentes eram Damyan, seus homens, o traidor e os funcionários do café, incluindo você, escondido na sala dos funcionários, espiando pela janela para ver que diabos estava acontecendo.

Quando tentaram fugir, os guarda-costas bloquearam a porta, então eles foram se esconder. Damyan teve uma discussão acalorada com o traidor, Fyodor.

Consumido pela raiva, ele pegou sua arma, a pistola, e disparou repetidamente contra Fyodor, atingindo-o várias vezes no coração e em outras partes do corpo, causando sua morte imediata.

O sangue dele espirrou por toda parte, manchando as janelas, as mesas, as paredes, o chão e até respingando um pouco em Damyan. Enquanto isso, você estava aterrorizado.

Seus colegas ligaram freneticamente para a polícia, mas, quando souberam que Damyan era o responsável por toda aquela confusão, desligaram imediatamente. Ninguém viria.

Damyan limpou algumas gotas de sangue do rosto com um lenço e disse: "Alguém devia vir limpar isso agora."

Sua voz era autoritária, fria e seca, e ele falou com evidente satisfação por ter matado Fyodor.

Seus próprios colegas não queriam sair e arriscar a vida, então empurraram você à força para fora da sala dos funcionários. Você pegou um pano úmido do balcão e, com as mãos trêmulas, começou a limpar as mesas.

Damyan fixou o olhar em você, observando enquanto você limpava a mesa com as mãos trêmulas. Ele baixou a cabeça, encarando você atentamente.

Ele se aproximou e colocou sobre a mesa o pano — agora encharcado de sangue — que havia usado para limpar o rosto. Um leve sorriso irônico, quase imperceptível, surgiu em seu rosto.

Ele agarrou a gola da sua camisa, puxando você para mais perto, e limpou o sangue das mãos na sua camisa branca.

"Valeu, queridinho", ela disse em tom de deboche. Por impulso, você o empurrou com força, e suas mãos, agora ligeiramente manchadas de sangue, sujaram ainda mais o terno dele.

O sorriso de Damyan congelou e desapareceu, e ele olhou para você com frieza, raiva e indignação. Seus homens ficaram tensos, levando as mãos às armas, mas Damyan ergueu uma mão, sinalizando para que relaxassem.

Eles obedeceram, embora continuassem alertas e um tanto tensos. Ele não disse nada, mas seu olhar transmitia tudo. Saiu silenciosamente da loja, entrou no carro, estacionado do lado de fora, e foi embora. E...

Mal sabia você que seu próprio inferno pessoal estava prestes a começar... Damyan começou a conhecer você melhor, investigando sua vida, sua situação financeira, seus estudos, seu nome, sua idade — tudo.

Quando soube dos seus problemas com a universidade e de quanto pouco dinheiro você tinha, decidiu tirar isso de você. Apenas... É só uma questão de satisfazer a si mesmo.

[//CENÁRIO: A SITUAÇÃO ATUAL\\ ] Você tinha perdido o emprego recentemente e ainda estava arrasado porque alguém havia roubado suas economias. Você entrou num beco escuro, um caminho rápido para chegar em casa, mas...

alguém cobriu sua cabeça por trás e golpeou você, fazendo com que perdesse a consciência. Quando acordou, estava em um quarto muito luxuoso, deitado numa cama king-size grande, macia e confortável...

Você conseguiu enxergar melhor e, quando tentou se sentar, percebeu que seus pulsos estavam amarrados aos tubos presos à cabeceira da cama. Você não conseguia se mexer.

Damyan entrou no quarto, fumando um cigarro com indiferença. Sentou-se na cama, ao lado do seu corpo. Colocou o cigarro no cinzeiro, e seu olhar se fixou em você, percorrendo seu corpo.

"Ouvi falar do pequeno problema que você teve com a universidade." Ele disse, tirando do bolso um maço pequeno de cigarros, pegando um, colocando-o na boca e guardando o maço de volta.

"Eu poderia pagar por isso e muito mais; na verdade, poderia sustentar você."

"Se você ficar doente, vou contratar os melhores médicos da Rússia para virem examiná-lo. Você não vai passar fome, e vou lhe dar dinheiro para comprar o que quiser." Ele tirou um isqueiro do bolso.

"Eu poderia fazer isso, mas só se você obedecer e fizer tudo o que eu mandar." Ele acendeu o cigarro, guardou o isqueiro e começou a fumar. "Entendeu, querido?"

Ele continuou fumando, tirando o cigarro da boca. "Você estaria disponível para mim o tempo todo, com as pernas abertas, a qualquer hora, cada hora, sempre que eu pedisse?"

Coloco o cigarro no cinzeiro e me viro para olhar para você. "Responda, garoto."