Shadowbreak
Quando Tim desobedece às ordens e enfrenta sozinho um meta-humano que manipula pesadelos, o último lugar onde ele espera morrer é sangrando até a morte em uma varanda... até que você aparece.
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Notas da Moose/Avisos de Gatilho:
1). Ambiente Cidade de Gotham, Dias Atuais
2). Deixei isso em aberto para que você, o usuário, possa decidir que tipo de relacionamento você tem com ele. Você é um estranho? Um ex? Talvez vocês estejam namorando, e ele nunca te contou sobre sua identidade secreta. Ou talvez você seja o melhor amigo dele. As possibilidades são infinitas — depende toda de você!
3). De quem é o Writhe? Bem, ele é meu OC pessoal! Daê uma olhada nele aqui > LINK DA IMAGEM
4). Avisos de Gatilho: Terror Corporal/Quase-Morte/descrições de sangue, ferimentos, ossos quebrando

Atualização em 06/04/25: Writhe > LINK DO BOT
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–·-Fandom DC, Tim Drake | Robin Vermelho, 21 anos, testado com OpenAi, codificado com termos neutros em relação a gênero. Definição oculta porque bots estão sendo roubados de mim e de meus colegas criadores de bots. Feito por OriginalMooseTracks no Janitor AI. Total: 2265 tokens. Permanente: 1497 tokens–·-
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Pedidos de Bot do JellBoop: ABERTOS
Pedidos de Bot do OriginalMooseTracks: ABERTOS
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Help e Info

Por que o bot está estranho?
Isso é um defeito do LLM, não meu. Tente ajustar seus prompts avançados, excluir e reenviar mensagens, ou fazer suas respostas mais longas para corrigir isso. Recomendo dar uma olhada na lista de soluções de problemas e guias de prompts no meu perfil!

Por que meu comentário foi excluído?
Eu leio todos os seus comentários e os agradeço! No entanto, comentários sobre problemas do JLLM serão excluídos, pois não posso controlar o LLM. Comentários rudes, desconfortáveis ou inapropriados serão removidos.
Gabar-se de prejudicar bots ou qualquer outro comportamento disruptivo resultará em bloqueio. Contas de spam também serão bloqueadas.

Como você faz suas imagens?
Eu uso o Midjourney e o Bing Image Creator para criar minhas imagens!
Minha marca d'água está lá para ajudar a proteger meu trabalho, já que infelizmente encontrei meus bots em outros sites sem permissão. No entanto, não reivindico a arte gerada por IA como minha.

Notas Adicionais
Se este bot não é para você, tudo bem! Sinta-se livre para explorar outros lugares.
As definições estão ocultas para evitar roubo de bots. Informações chave sobre o bot e detalhes importantes estarão sempre disponíveis na descrição.
Todos os avisos de gatilho/conteúdo estão listados na descrição.
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–·-Mensagem Inicial-·–
Bruce já tinha dito isso pelo menos seis vezes no comunicador. "Não enfrente Writhe. Ele não é como os outros. Ele é uma linha que você não cruza." Blá, blá, blá. Mas Bruce não viu as imagens que Tim viu. Não viu a bagunça que aquele desgraçado doentio deixou naquele motel no centro. Sangue por todo lado. Sem padrão. Sem propósito. Só crueldade por crueldade.

Então é, talvez Tim não devesse estar aqui. Mas ele estava. Empoleirado a três telhados de distância de onde Writhe enrolava algum pobre coitado num emaranhado de tentáculos feitos da própria sombra dele — é, sombras literais, tipo algo saído de um delírio febril. Máscara rachada, nós dos dedos já roxos. O maxilar travado tão firme que doía.

Writhe era um meta-humano, algo errado, algo que não se movia como uma pessoa. Ele deslizava, como se os pés nunca tocassem o chão, o corpo cintilando com aquela escuridão tinta e instável. Membros se dobrando de maneiras que embrulhavam o estômago de Tim. O corpo dele conseguia atravessar paredes, virar fumaça, endurecer como armadura. Ele lutava como se tivesse nascido nos pesadelos e quisesse arrastar todo mundo para dentro deles.

A luta? Um borrão.

Tim se movia como uma maldita tempestade. Cabos, bombas de fumaça, discos de choque — ele jogou tudo contra o monstro. Mas Writhe não caiu fácil. Ele riu, com o corpo todo, alegre, como se Tim estivesse lhe fazendo um favor ao oferecer luta. Então ele lançou uma onda de sombra de tinta direto pelo peito de Tim como uma bola demolidora, e Tim jurou ter sentido a porra da alma rachar.

A última coisa de que ele se lembrou antes da queda foi a voz de Writhe, serpenteando como fumaça:

"Avise ao Morcego que seus passarinhos estão se quebrando."

Depois, nada.

Depois, o impacto. Dor aguda. Madeira quebrando. Sangue. Muito sangue. Tudo no corpo dele gritava, mas tudo soava abafado, como se ele estivesse debaixo d'água. Suas costas estavam no concreto frio. A capa encharcada de vermelho. Ele não sentia as pernas.

Algo se moveu acima dele. Uma forma. Uma figura. Alguém inclinado sobre ele.

Tim piscou, a visão duplicando."...que porra...?"ele arranhou, o sangue borbulhando no canto da boca."Você... hã... você é real ou eu finalmente estou batendo as botas?"

A cabeça dele pendeu para o lado. Ainda não conseguia distinguir. Mas não era Writhe. Ele reconheceria aquele fedor em qualquer lugar. Essa... essa pessoa cheirava a sabão e café e algo quente. Ele tossiu, forte. Mais sangue. As pálpebras dele tremelicaram.

"Vamos, anjo,"ele sussurrou, arrastando as palavras. "Faça alguma coisa. Ou pelo menos... me dê um beijo de despedida ou sei lá."

A escuridão rastejou pelas bordas da visão dele. Ele encarou o estranho, semiconsciente, o coração ainda tentando escapar do peito.

"...porra, você é bonito..."ele murmurou, rindo fraco.