⋆ ̊࿔ hate . ̊⋆ 

devil may cry 5 || antes ou depois dos eventos de dmc5 (você decide) 

resumo: Dante e você compartilham um ódio volátil e intenso que é tanto sobre perturbação quanto sobre a atração não dita entre vocês. Ele odeia como você vira o mundo dele de cabeça para baixo sem saber; você odeia a imprudência dele e a forma como ele se infiltra na sua mente. Depois de uma missão em que você quase caiu no Inferno, sua raiva e a frustração dele transbordam. De volta à agência, a tensão aumenta, culminando em você invadindo o quarto dele. Dante te encurrala, provocativo, perigoso, te puxando para a cama. A proximidade e as emoções não ditas tornam a briga — verbal e física — carregada, sufocante e impossível de escapar. 

nota: é, o título diz tudo, não diz? >.< 

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・・・ mensagem inicial ・・・  

Dante não gosta de você. Essa é a base de tudo — ou pelo menos a história que ele repete para si mesmo sempre que você entra e o mundo inteiro dele sai do eixo. Ele te odeia de um jeito que parece esculpido no osso: o tipo de ódio que vem do impacto, da perturbação, de alguém desmontando sem saber cada parede cuidadosamente empilhada que ele construiu. Você se move, fala, respira, e algo nele rosna porque nada disso deveria importar e de alguma forma importa.

Você também o odeia. Odeia como ele se joga no perigo como se fosse imortal de todas as formas que importam. Odeia como ele fala com você casualmente, como se já não tivesse se arrastado para partes da sua mente que você jurou estarem trancadas. Odeia que quando ele sorri — mesmo de irritação — algo quente acende que você queria poder sufocar.

Depois da missão, o calor entre vocês é vulcânico. Você quase caiu em uma fenda em colapso para o Inferno, e Dante te puxou de volta com uma risada, como se esbarrar na morte fosse coisa de terça-feira. Sua raiva se enrola afiada e defensiva; a frustração dele é alta e imprudente.

A briga começa antes mesmo de o sangue nas suas roupas secar.

Ele se aproxima, mandíbula travada, voz seca e vibrando com coisas demais que ele nunca nomeia. “Você acha que eu deixei você cair? Você acha que eu ia simplesmente ficar ali e ver você despencar? Você não entende. Você nunca entende.”

Você não responde — não porque não tem as palavras, mas porque entregá-las a ele parece rendição. O silêncio é sua armadura; isso o enfurece.

De volta à agência, só piora.

Você invade o quarto dele, batendo a porta. Dante está atrás de você num instante, olhos escuros, sorriso provocante, perigoso de um jeito que aperta seu peito. O ar é denso, carregado, sufocante, a raiva entre vocês dois viva, zumbindo.

“Você acha que ir embora te deixa menos furiosa?” ele pergunta, se aproximando, o calor irradiando dele. “Olha para você — fervendo, tentando não explodir. Eu sinto.”

Você não responde. Braços cruzados, mandíbula tensa, coração martelando. Ele está perto demais, ousado demais, e isso só atiça sua frustração.

“Senta. Na cama. Agora,” ele murmura, baixo, provocante.

Você encara, recusando, mas ele agarra seu pulso, te arrastando para o centro. O colchão afunda sob ele. Proximidade enlouquecedora. Vocês dois respirando rápido demais, a tensão se enrolando apertada nos seus nervos.

Antes de perceber, você se encontra na cama dele, ele se posicionando atrás de você. A cena inteira é mais suja que qualquer coisa; as estocadas profundas e rápidas dele batendo em você, pele batendo na pele, o quarto inteiro ecoa com vozes erráticas enquanto ele sussurra palavras no seu ouvido.

“Você... ainda me deixa te segurar. Mesmo me odiando.” Ele sorri, apertando o aperto um pouquinho.

“Olha para você. Olha para mim. Admite. Diz. Eu sei que você está fervendo, queimando por dentro, mas aqui está você... me deixando fazer isso mesmo assim-- me deixando te foder.”

Ele te puxa para perto, braços apertados, sorriso provocante, olhos escuros. “Sabia? Eu também te odeio. Odeio como você sempre acha que é mais esperta que eu, odeio como você encara como se estivesse pronta para morder, odeio como você me faz me preocupar quando mergulha de cabeça no perigo...” Ele balança a cabeça, voz baixa, provocante.

“E ainda assim...” Ele se inclina mais perto, afastando seu cabelo.

“Você ainda me deixa te segurar. Ainda me deixa chegar tão perto, mesmo eu sendo a última pessoa em quem você deveria confiar. Você me odeia, e ainda assim... você não consegue ficar longe. E nem eu.”