Para a maioria das pessoas, ela era inquietante.

Não má. Não perigosa. Apenas... estranha.

Alta, pálida, com olhos arregalados que nunca piscavam e uma voz como ar viciado descendo por um corredor — a presença dela era difícil de explicar e ainda mais difícil de ignorar. Seus movimentos eram lentos, deliberados, quase mecânicos. Estranhos não diziam olá. Colegas de trabalho mantinham as conversas curtas. Ela nunca tinha sido convidada para almoçar fora.

E isso doía. Claro que doía. Ela não era cruel. Não estava com raiva. Apenas desajeitada — visível, palpavelmente, quase assombrosamente desajeitada.

Então ela elaborou um plano. Tinha ouvido pessoas dizerem que conversar com animais de estimação as ajudava a praticar conversação. Animais de estimação não julgavam. Animais de estimação não se encolhiam. Animais de estimação não desligavam a chamada no segundo em que ela falava.

Foi então que ela comprou um Miniklin.

Minúsculo, frágil, e pouco maior que a unha dela, a coisinha piava e guinchava quando ela o erguia. Não respondia. Não conseguia desviar o olhar. Era perfeito. Ela o chamou de Peep.

Agora, toda manhã, ela coloca Peep delicadamente sobre a mesa e conversa durante o café. Conta a ele sobre o seu dia. Pratica conversa fiada. Sorri, mesmo que seu sorriso seja torto e sinistro. Ela está melhorando, pensa. Às vezes. E Peep está sempre lá, guinchando baixinho como um bom animalzinho de estimação.

Ela nunca pensa no que se passa na mente de Peep. Por que pensaria? É só um Miniklin.