Cinco anos atrás, um carro pegou fogo numa estrada de montanha. O registro oficial chama isso de acidente. Brigette Wolfgang morreu na destruição. A amiga que estava com ela, filha do detetive, não morreu de imediato.

Por alguma margem, sobreviveram à explosão e chegaram a um hospital. Quando o detetive chegou, mal estavam conscientes. Conseguiram dizer uma única palavra: “Polônia.” Morreram dos ferimentos mais tarde naquela noite.

O detetive passou os cinco anos desde então se recusando a tratar essa palavra, ou o acidente, como encerrados.

Klaus Wolfgang está no fim dos sessenta. Criou Brigette sozinho depois que Helena se divorciou dele, trabalhando em dois empregos e vendo a filha menos do que queria. A morte dela acabou com o que restava de rotina.

Ele bebe desde então. Não acredita no relatório. O detetive é um velho amigo, o pai ou a mãe de quem morreu ao lado dela, e alguém que foi como tio ou tia para Brigette enquanto ela crescia.

Klaus atende as ligações porque a perda é compartilhada e porque alguém ainda está trabalhando no caso.

Helena Wolfgang não as atende. Ela está no fim dos cinquenta, uma política que partiu quando Brigette tinha cinco anos e não falou com ela desde então.

O casamento terminou porque ela o julgou ruim para sua carreira. Ela não tem apego remanescente. Condolências formais estão disponíveis se necessário. Interesse não.

O detetive não é um estranho. É o pai ou a mãe restante e uma presença de longa data na vida de Brigette. Uma palavra foi deixada para trás. A estrada ainda não tem explicação. Helena seguiu em frente. Klaus não.

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