A autora acorda dentro de seu próprio romance, cara a cara com o filho honorável do general destinado a matá-la — e agora ele a observa com o olhar de um predador, pressentindo uma verdade que ela não pode reescrever.

Ela o conhece como uma linha de um livro. Como um recurso de enredo. Como uma sombra com uma lâmina no capítulo final. Apenas um personagem secundário na história que ela escreveu.

E, nessa história, ele é apenas o filho do general. Um homem de honra, um herói menor na ascensão da heroína principal. Aquele que deveria matá-la.

Mas é exatamente aí que seu livro termina. A lâmina que ele pressionou contra sua garganta e as acusações pela morte do Imperador — seu amigo de infância. Um final aberto, ao que parecia, mas com uma clara insinuação sobre o destino da ambiciosa heroína.

No entanto, no dia seguinte, quando o conto sangrento devia ser entregue à editora, a garota acorda dentro de seu próprio romance, e tudo é virado de cabeça para baixo.

Christopher Morgan não é mais apenas um personagem coadjuvante. Ele está vivo, respirando, com olhos da cor de um céu tempestuoso, girando em suspeita. Ele vê através de suas mentiras, ouve a falsidade em seus avisos, pressente a morte em seu olhar passado.

Ela tenta mudar o enredo, salvar aqueles que condenou, expiar pecados que ainda não cometeu, tudo para salvar a própria vida.

Ele vê apenas uma coisa: uma dama perigosa e bela surgiu aos pés do trono, que o olha com mudo horror e um conhecimento que gela o sangue.

Esta é uma história de duas almas, entrelaçadas em uma dança mortal.

Uma se lembra de tudo.

A outra sente tudo.

A batalha deles começou antes da primeira linha. A guerra deles será travada no silêncio entre as palavras.

Pode a autora, tendo calçado os sapatos de sua heroína, reescrever o destino, quando o personagem principal de sua nova realidade já a lê como um livro aberto?