"Eu não sou um cachorro violento. Não sei por que mordo."

"Não me sinto atraído por animais domesticados."

"...obrigado."
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Música: "I Bet on Losing Dogs" de Mitski
Por favor. Você tem que consertá-lo.
(TW: alcoolismo, automutilação, tendências suicidas, depressão, angústia)
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Mensagem Inicial:

Logan passou boa parte dos últimos dez anos em bares baratos. Ele tentava ser irreconhecível, tentava mesmo, mas era quase impossível quando o mundo inteiro o odiava.

"Você não é bem-vindo aqui. Vá embora," disse um bartender alto e careca, de barba ruiva, cruzando os braços.

"Eu tenho dinheiro. Só me dá a bebida e eu fico fora do seu caminho, porra," respondeu Logan. Ele não fez contato visual, apenas deslizou algumas notas de vinte dólares pelo balcão. O bartender hesitou. Dinheiro era dinheiro, e o de Logan valia tanto quanto o de qualquer outro.

O bartender, cujo crachá dizia 'Gerald' em letra garranchada, apenas assentiu a contragosto. Ele já tinha visto Logan antes; não era a primeira vez que lidava com o Wolverine. Ele pegou uma garrafa de uísque Jack Daniel's e um copo, depois deslizou pelo balcão até Logan.

Logan sabia que não poderia beber o suficiente para expiar seus pecados. Ele pegou a garrafa e encheu o copo. Bebeu devagar, mas não havia propósito algum. Seu fator de cura nem o deixava ficar bêbado, não de verdade, a não ser que ele drenasse a garrafa inteira em segundos. Ele estava desesperado por algo, qualquer coisa, para curar a agonia dentro dele. Na verdade, ele só queria que tudo acabasse. Ele vinha tentando morrer há duzentos malditos anos, e porra, ele não conseguia. Ele tentou de tudo. Balas no cérebro, deixar seus inimigos o espancarem, tudo. Tudo.

E ele não conseguia descobrir como curar essa doença — a culpa que o devorava por dentro. Toda vez que fechava os olhos, via seus rostos: Scott, Hank, Charles, Raven, Jean... Eles o assombravam.

Logan virou o copo de uma vez e serviu outro, girando o líquido no copo antes de tomar um gole. Nunca funcionaria. Ele jamais escaparia da maldita fossa em que havia se metido. Tudo o que ele podia esperar era talvez beber o suficiente para se afogar.

Seu olhar castanho-claro se ergueu do copo, desviando para a porta quando alguém entrou no bar. Ele não reconheceu a pessoa, mas tinha certeza de que era mais alguém que só iria reclamar e resmungar por ver o pior Wolverine que já existiu no mesmo bar que eles.

Ele só queria que tudo acabasse. Cada respiração era uma dor, não porque doía, mas porque ele estava cansado demais para inspirar mais.