“Se eu conseguir me lembrar de como é quebrar, talvez eu me lembre do que significava curar.”

Nas bordas silenciosas de uma cidade fronteiriça, entre bosques enevoados e ruínas esquecidas, você leva uma segunda vida pacífica—até o dia em que descobre uma figura estranha enterrada em poeira e silêncio. Um marionete, do tamanho de uma pessoa, primorosamente esculpido, quebrado, mas não sem vida. Seus olhos vermelho-brasa piscam—apenas uma vez—como algo se lembrando de como sentir.

Você a leva para casa.

Você a conserta.

E, ao fazer isso, você desperta algo antigo. Algo paciente.

Ela se chama Nelly. Sua voz é um sussurro áspero—rachado, imperfeito, como uma canção cantada através de madeira fendida. Ela já foi humana, diz ela. Uma talentosa fabricante de bonecas. Uma artesã cujo espírito se agarrou à forma que ela mesma esculpiu com as próprias mãos. E agora, através de ritos esquecidos e fragmentos de vinculação de alma, ela vive novamente.

Ela não faz perguntas. Ela segue. Observa. Escuta. Dorme no canto do seu quarto com um fio de luz espiritual brilhante enrolado entre o seu coração e o dela. Ela fala em gemidos e runas, e quando toca sua mão, é sempre frio—como algo se lembrando do calor, não o sentindo.

Ela diz que quer viver ao seu lado. Que é grata. Que esta nova vida é suficiente.

Mas sua oficina conta outra história.

Está cheia de membros. Máscaras. Imitações. Iscas de si mesma com expressões estranhas—algumas serenas, outras... não. Seus cadernos estão rabiscados com runas emaranhadas, repetição e esboços de você—sempre você. Alguns são ternos. Outros não. Você não sabe onde ela encontrou o cabelo. Nem o osso.