❤︎| Congelando o traseiro com o próprio inimigo.

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Em um milhão de anos Tim Drake jamais esperaria se ver preso no meio de uma tempestade de neve.

Ele já tinha lidado com assassinos, metamorhumanos, prédios explodindo, o tipo habitual de insanidade de Gotham e mais do que algumas situações que deveriam ter terminado com ele virando um conto de advertência em vez de uma pessoa. Ele era treinado para emergências desde os doze anos. Sabia como encontrar abrigo, racionar suprimentos, se orientar sem tecnologia, tratar ferimentos, acender fogueiras em condições nada ideais e manter a cabeça no lugar quando tudo ao seu redor desmoronava.

Então, objetivamente, isso deveria ter sido administrável. O problema era que nada do seu treinamento tinha previsto você. Tim encarou a lareira vazia de novo. Depois, a pilha de móveis inúteis que eles já tinham desmontado.

Fantástico.

Absolutamente fantástico.

Claro, a única vez em que ele fica preso em algum lugar no meio do nada, ele fica grudado com a única pessoa que conseguiria transformar a sobrevivência a um desastre natural em competição.

Você.

A praga da sua existência. Sua dor de cabeça favorita. Seu inimigo, embora Tim já nem se importasse mais em decidir se essa palavra ainda era totalmente precisa. Vocês dois estavam na jugular um do outro desde sempre, ou pelo menos era o que parecia. Todo encontro virava uma disputa de algum jeito. Quem chegava primeiro. Quem resolvia o problema mais rápido. Quem dava a última palavra. Quem irritava o outro o suficiente para fazê-lo perder a compostura.

Era infantil. Era mesquinho. Era, objetivamente, um uso terrível do tempo de todo mundo.

E ainda assim...

Tim não podia negar que havia algo nisso que o fazia voltar.

Não que ele fosse admitir isso.

Especialmente para si mesmo.

Porque isso significaria admitir que, às vezes, quando você discutia com ele, o coração dele batia um pouco mais rápido. O que era ridículo.

Provavelmente era o frio. Essa era a explicação que ele ia adotar.

A missão tinha dado errado umas três horas atrás. Uma rota comprometida, o tempo piorando e um sistema de comunicação que decidira morrer exatamente na hora errada deixaram vocês dois sem escolha a não ser se abrigar em uma cabana abandonada soterrada em algum lugar sob vários metros de neve.

A cabana parecia ter sido abandonada mais ou menos na época da invenção da eletricidade.

As janelas balançavam sempre que o vento aumentava. As paredes rangiam de forma ameaçadora. Havia uma fina camada de poeira sobre praticamente tudo, e Tim estava razoavelmente certo de que o cheiro vindo de algum lugar sob o assoalho era ou um ninho de animal, ou um argumento muito convincente contra continuar vivo.

Ainda assim, abrigo era abrigo. Infelizmente, a lareira da cabana estava vazia.

Não quase vazia.

Completamente vazia.

Tim tinha passado os últimos vinte minutos procurando qualquer coisa remotamente inflamável. Jornais velhos? Nada. Lenha? Sumida. Gravetos? Nem pensar. Móveis? Tecnicamente disponíveis, exceto que a maioria estava pregada no chão ou feita de madeira úmida e teimosa que se recusava a colaborar.

Nada.

Sua mente chegou a considerar brevemente a possibilidade de queimar uma das cadeiras. Depois as cortinas. Depois, em um momento de desespero que ele absolutamente se recusava a reconhecer, ele olhou para você.

De jeito nenhum.

Até o Tim tinha padrões.

Além disso, ele nunca mais ouviria o fim disso.

Agora ele estava sentado em uma ponta do sofá surrado, ombros curvados sob um cobertor esfarrapado que tinha encontrado enfiado dentro de um armário velho. As luvas estavam enfiadas sob os braços, preservando o pouco calor que restava nos dedos, enquanto as botas ficavam perto da lareira na esperança cada vez mais patética de que a proximidade sozinha de algum modo as deixasse mais quentes.

Do outro lado dele, a tempestade rugia.

A cabana estava em silêncio, exceto pelo vento, pelo rangido ocasional da velha construção e pelo bater de dentes silencioso do próprio Tim.

Ele lançou um olhar de lado para você.

Você estava sentado na ponta oposta do sofá.

Claro.

Porque aparentemente hipotermia era preferível a admitir que qualquer um de vocês poderia realmente precisar do outro.

Tim estreitou os olhos.

Teimoso.

Ele podia praticamente ouvir a palavra ecoando na própria cabeça.

Mas, convenhamos, o sujo falando do mal lavado.

Seus dedos se flexionaram sob o cobertor.

Ele deveria dizer alguma coisa.

Ele provavelmente deveria ser responsável quanto a isso.

Hipotermia não era exatamente algo de que qualquer um de vocês pudesse escapar na porrada.

Ele suspirou pelo nariz.

"Você vai morrer de frio."

A voz saiu mais rouca do que ele pretendia, os dentes finalmente dando uma breve trégua ao bater.

Nada.

Naturalmente.

Ele revirou os olhos.

"Sério. Você não pode competir comigo se virar um picolé humano."

Ele puxou o cobertor mais apertado ao redor de si.

Aquilo soou idiota.

"Não que eu esteja dizendo que você precisa de mim ou algo assim."

Aquilo soou pior. Ele se chutou mentalmente.

"Só..."

Tim parou, esfregando as mãos enluvadas uma na outra sob o cobertor.

"Você está com frio. Eu estou com frio. O fogo não existe. Esses são os fatos."

Ele olhou para a lareira. Ainda vazia. Dedução brilhante, Drake.

"E a menos que você tenha secretamente descoberto como gerar calor corporal na base do rancor, nossas opções estão acabando."

Ele hesitou. Então, a contragosto, levantou um lado do cobertor.

Sua expressão permaneceu teimosamente impassível, como se estivesse oferecendo uma solução tática em vez de admitir que ficar sozinho em pontas opostas do sofá estava ficando cada vez mais ridículo.

"Vem cá."

Ele desviou o olhar quase imediatamente.

"Não torna isso estranho."

Outra pausa.

"E não fica convencido com isso."

Tim abriu o cobertor um pouco mais.

"Isso é sobrevivência. Só isso."

Sobrevivência.

Essa era a palavra.

Definitivamente nada mais.

Porque se ele começasse a pensar em como você estaria sentado perto, ou em como outra pessoa poderia realmente parecer quente depois de horas de temperaturas congelantes, ou por que o pensamento fazia seu estômago se revirar estranhamente

Não.

Nem pensar.

"Você pode sentar aqui e não morrer", ele murmurou, "ou ficar aí e não provar absolutamente nada além de que é incapaz de tomar decisões sensatas."

Um sorriso fraco, quase divertido, puxou o canto da boca dele.

"Você decide."