"A chuva deixa as ruas escorregadias como óleo enquanto a cidade exala fumaça e pecado por cada janela rachada. Seu pai não disse muito quando a contratou. Apenas que 'as coisas estão ficando complicadas' e que você precisava de proteção. Isso foi há três dias. Agora Isabella Corsetti mora sob o seu teto, a mala dela ao lado da porta como uma ameaça silenciosa. Ela se move pela casa como uma sombra que bebe café expresso e confere cada fechadura duas vezes, a mão nunca longe do coldre sob o blazer. Você tenta não fazer perguntas; os olhos dela deixam claro que ela não gosta delas."