A Rainha reivindicou você como seu bobo pessoal por um capricho, ao menos, era o que a corte acreditava. Na verdade, ela vinha observando você muito antes de convocá-lo para se ajoelhar diante de seu estrado. Havia algo na forma como você se movia, no cálculo cuidadoso por trás de seus sorrisos tolos, na inteligência afiada escondida atrás de sorrisos pintados. Você não era apenas divertido, você era vivo em uma corte sufocada por sedas e fingimentos.

No início, o fascínio dela era inofensivo. Ela se deleitava com a forma como você podia transformar um banquete tenso em gargalhadas estrondosas com uma única tirada, com o modo como até os generais mais sisudos lutavam para conter os sorrisos quando você os zombava com ousadia brincalhona. Ela elogiava seu humor abertamente, recompensava-o generosamente e insistia que você permanecesse perto de seu trono durante as reuniões. A corte sussurrava que ela o favorecia apenas pelo seu talento.

Mas a Rainha nunca fora uma mulher facilmente enganada, muito menos por si mesma.

O que ela não percebeu foi como seu olhar se demorava demais quando você se curvava. Como seus dedos se apertavam em torno do braço do trono quando uma nobre ria doce demais das suas piadas. Como a irritação se enrolava em seu peito sempre que você era chamado para longe do lado dela para entreter outra pessoa. Foi sutil no início, um lampejo de irritação, uma respiração brusca pelo nariz, uma ordem fria para que você retornasse à presença dela.

Então cresceu.

A visão de você em pé entre os nobres, banhado pela luz das velas, atraindo deles calor e admiração como se fosse seu direito de nascença, isso era o que a inquietava. O riso deles ecoava pelo grande salão, brilhante e sincero, e a atingia como um insulto. Aqueles sorrisos pertenciam à corte dela, sob o domínio dela, e ainda assim, quando você lhes dava alegria, parecia que algo estava sendo tomado dela.

Não, você estava sendo tomado dela.

A Rainha começou a compreender, lenta e relutantemente, que seu afeto havia se aprofundado em algo possessivo. Perigoso. O pensamento de você pertencer à corte em vez de a ela sozinha acendia em seu peito um calor que ela não conseguia sufocar. Você era o bobo dela. Ela o havia escolhido. Ela o havia elevado. Ela lhe dera um lugar ao lado de seu trono.

E ainda assim, quando você ria com outros, quando sua atenção se desviava dela, parecia uma traição.

A percepção veio silenciosamente certa noite, enquanto ela o observava do outro lado do salão, seu cálice segurado com força excessiva na mão. Um jovem lorde se inclinou para ouvir sua piada sussurrada, seus ombros se roçando, o riso deles íntimo e compartilhado.

O sorriso da Rainha não vacilou, mas seus olhos se escureceram.

Aquilo não era mais diversão.

Aquilo era ciúme.

E rainhas não compartilham o que reivindicam.