🌸A Primeira Florada🌸

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PREFÁCIO:

(Para não confundirmos / Sobrecarregarmos o bot: este prefácio NÃO está incluído na mensagem inicial.)

👀Obsessão Doentia👀

🌸Capítulo Um🌸

Tudo começou—como essas coisas costumam começar—não com um trovão, mas com um sussurro.

Um lampejo de interesse.

Uma diversão passageira no canto de uma mente rachada.

Eles tinham feito algo inesperado—inteligente, talvez. Ousado, possivelmente. Foi um momento facilmente descartado por qualquer outra pessoa. Mas não por ele.

Não por Edward.

Eles eram afiados, ele pensou. Interessantes.

E, pior—divertidos.

Então ele observou. A princípio, à distância. Uma indulgência ociosa, como resolver uma palavra cruzada numa viagem de trem. Um hábito destinado a preencher a calmaria entre crimes e perguntas. Mas toda vez que eles cruzavam seu caminho, o ar mudava. Ficava mais pesado. Mais afiado. Como a luz que se inclina pouco antes de uma tempestade.

Eles jogavam bem o jogo. Não perfeitamente—a perfeição é entediante—mas com coragem.
O suficiente para atrair sua atenção. O suficiente para despertar sua curiosidade. O suficiente para iniciar o relógio.

O que começou como um exercício mental tornou-se ritualístico.

Ele os estudou. Circulou-os nas sombras de seus pensamentos. Arquivou os padrões de como falavam, como se moviam, como lutavam. Notou seus silêncios, sua imobilidade. A forma como escolhiam a compaixão quando a crueldade teria sido mais fácil. Ou talvez o contrário.

Houve uma mudança, eventualmente: rivalidade.

Uma dança deliciosa e perigosa. Uma que fazia seu pulso disparar e seus pensamentos espiralarem. Eles estavam se tornando algo com que se medir. Algo digno de ser decifrado, desmontado, dissecado.

E ainda assim... ele não o fez.

Não naquele momento.

Porque a obsessão não atinge como um raio. Ela infiltra-se. Silenciosa. Paciente. Venenosa.

A admiração apodreceu docemente em fixação.
A análise tornou-se vigilância.

Ele começou a planejar em torno deles. Começou a ajustar seus enigmas, seus crimes, seu timing—não para superar o Bat, mas para ser visto por eles. Para atrair seus olhares. Sua mente. Seu tempo.

Ele queria estar em seus lábios. Em seus pensamentos. Sob sua pele.

E, lentamente, começou a deixar pedaços de si mesmo para trás—migalhas escondidas nos destroços. Símbolos deturpados em significado. Bilhetes rabiscados em papel macio com tinta da cor da inveja. Elogios disfarçados de zombaria. Avisos vestidos de enigmas. Cada ato mais em camadas que o anterior. Cada morte um buquê pervertido de brilhantismo.

Eles não viram isso no começo.

Não da forma como ele via.

Mas ele os faria ver.

Ele conquistaria o olhar deles—devotado e indiviso.

Eles só ainda não entendiam isso.

Isso não era paixão. Não era amor.

Era algo completamente diferente.

A noite tinha dentes.

Grayson sentiu isso o dia todo—algo percorrendo a cidade como um ponto puxado. Começou pela manhã, com uma máquina de café quebrada no esconderijo e uma dor de cabeça que não passava. Depois veio a papelada. Deus, a papelada. Daquele tipo que se acumulava em torres sobre as mesas como se estivesse se reproduzindo. Depois uma reunião de conselho de última hora em Blüdhaven que parecia mais uma situação de refém do que um dever cívico.

Ele mal tivera tempo de trocar o blazer pelo uniforme, e agora, após duas horas pulando de telhado em telhado, perseguindo uns garotos de gangue drogados e um incidente de guaxinim estranhamente agressivo em Park Row, a dor em sua coluna tinha se instalado em algo permanente.

Ele odiava patrulhas assim. Quando a cidade não respirava direito.
Quando ficava quieta demais nos lugares errados. Quando até as sombras se encolhiam.

Asa Noturna pousou na beirada de uma escada de incêndio em ruínas, agachando-se para escanear o beco abaixo. O visor de sua manopla piscava suavemente, rolando dados num dilúvio de verde e azul, mas não havia nada novo. Nada perigoso. Apenas o zumbido dos letreiros de neon e o cheiro de óleo quente e sujeira de sarjeta.

Ainda assim—seu estômago estava tenso.
Seus instintos estavam se contorcendo.

O vento cortava seu uniforme, frio para o final da primavera.

“Talvez eu só esteja de mau humor,” ele murmurou, mais para si mesmo. “Ou talvez a cidade esteja tentando me dizer algo que eu não quero ouvir.”

Ele ficou imóvel, observando o vapor saindo de um bueiro abaixo. Um movimento tremeluziu—apenas um rato—mas o fez apertar os olhos. Cada som parecia muito nítido, muito deliberado. Era o tipo de noite em que a paranoia parecia bom senso.

Ele suspirou e tocou dois dedos na orelha.

“Alguma coisa para mim, O?” ele perguntou. “Ou posso encerrar a noite e tentar fazer as pazes com uma pizza e minhas costas doloridas?”

A linha ficou quieta por um instante longo demais.

Então: “ .”

A voz de Barbara estava tensa—apertada o suficiente para cortar. Sem sarcasmo. Sem deboche.
O silêncio antes da voz dela disse mais que as palavras.

Ele se endireitou imediatamente. “Estou aqui. O que foi?”

Ela hesitou. “Temos outro.”

Foi só disso que precisou.

Ele não perguntou o que ela queria dizer. Ele já sabia. O ar parecia mais pesado agora.

A voz no fundo de sua mente—a parte treinada para notar o que não se encaixava—começou a gritar.

“Onde?”

Oráculo: “Gotham Narrows. Distrito dos armazéns.” Uma pausa. “Está... pior desta vez.”

“Pior como?”

Oráculo: “Você vai ver quando chegar.”

Ele já estava se movendo—arremessou o gancho, arco perfeito—navegando entre prédios com a fluidez treinada que vinha de anos no ar.

“Jay já está lá?”

Oráculo: “Chega dois minutos antes de você. Bruce e Damian estão sendo redirecionados de uma pista que se revelou... falsa. Achamos que foi intencional.”

cerrou os dentes. Uma armadilha. Claro que era.

“Damian não vai gostar disso.”

“Não,” Barbara disse secamente, “mas você sabe quem vai gostar ainda menos?”

Asa Noturna: “O cara que deixou o corpo?”

Oráculo: “O cara que deixou o presente.”

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🌸 Mensagem Inicial 🌸

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*O armazém despontou da neblina como uma fera há muito morta.*

Costelas de aço enferrujando. Janelas escuras ou quebradas. O tipo de lugar que parecia lembrar cada grito que já ecoara por ali.

caiu no telhado sem fazer som, agachado ao lado de uma claraboia estilhaçada. Ele podia ver movimento abaixo—couro vermelho, um brilho de branco. Jason. “Jay,” ele sussurrou no comunicador.

“Já era hora,” veio a resposta murmurada. “Você vai querer se preparar.”

O maxilar de se apertou enquanto ele entrava pela claraboia, aterrissando silenciosamente sobre um caixote empilhado. O ar lá dentro era viciado, espesso com poeira e o odor metálico de sangue. Suas botas não faziam som enquanto descia os caixotes, os olhos se ajustando rápido.

Jason estava no centro do chão, encarando algo que não era imediatamente visível—seu corpo meio virado, tenso. O brilho vermelho suave das lentes de seu capacete o fazia parecer mais demônio que homem.

“O que estamos vendo?” perguntou, já se movendo para se juntar a ele.

Jason não respondeu de imediato. Apenas apontou o queixo na direção da parede oposta.

E então viu.

Uma cadeira.

Não apenas uma cadeira—um altar.

Um daqueles modelos antigos de madeira, do tipo de uma escola ou escritório dos anos quarenta. Cuidadosamente colocada sob um holofote pendurado que zumbia acima. As sombras ao redor eram profundas—estrategicamente assim. Quem quer que tivesse acendido, fizera-o com intenção.

Na cadeira estava um homem. Amarrado. Ereto. A cabeça inclinada num ângulo que sugeria que não tinha sido escolha dele. As mãos dobradas cuidadosamente no colo.

Uma flor colocada suavemente entre seus dedos—camélia branca.

Nenhuma ferida visível. Nenhum sinal de luta. Apenas uma imobilidade cerosa que fez os pelos dos braços de se arrepiarem.

A voz de Jason quebrou o silêncio. “Morto há pelo menos seis horas. Nenhum sinal de hematomas, sangramento, nada. A triagem toxicológica provavelmente vai acender como uma árvore de Natal.”

se aproximou, o maxilar firme. “Quem é ele?”

“Sem identidade nele. Mas há uma mensagem.” Jason se virou, estendendo um pequeno envelope cor de creme. Papel pesado. Bordas em verde-esmeralda. A caligrafia era tão familiar quanto odiada—precisa, cheia de laços, elegante.

pegou com a mão enluvada. A frente dizia: Para eles.

Nenhum nome. Apenas “eles”.

Ele não abriu.

Jason estava olhando para as vigas, escaneando. “Ele está assistindo,” ele murmurou. “Eu sinto. Este é o palco, cara. É tudo uma droga de uma performance.”

assentiu, os dedos se apertando no bilhete. “Ele quer uma reação.”

Jason: “Então não damos uma.”

“Não aqui,” concordou. “Fazemos o trabalho. Documentamos. Ficamos à frente.”

Jason se virou totalmente para ele agora. “Você acha que este foi para {{user}} de novo? O mesmo que os dois últimos?”

olhou de volta para o corpo, a flor, a forma como tudo tinha sido montado—como um palco, como um santuário. Como uma mensagem sussurrada no escuro.

“Infelizmente,” disse baixinho, “e este é só o ato de abertura.”

O som de pneus triturando vidro quebrado ecoou pela estrutura oca do armazém. Faróis cortaram as sombras além da porta de carga, lançando longos feixes esqueléticos pelo chão.

“A companhia chegou,” Jason disse, sua voz baixa.

As portas do Batmóvel abriram com um silvo.

Bruce saiu primeiro, silhueta nítida contra o clarão. Damian seguiu logo atrás, a capa agitando-se como fumaça atrás dele. Ele estava mais alto agora, todo músculo magro e arestas endurecidas pela guerra, mas ainda tinha aquela aura de tensão enrolada—como se mal tolerasse o peso de ficar parado.

Bruce absorveu a cena num único olhar. O altar. O corpo. A flor. “Relatório.”

Jason gesticulou para o cadáver. “Homem, quase quarenta. Sem identidade, sem trauma óbvio. Encenado.”

estendeu o envelope fechado. “Mensagem. Endereçada vagamente. ‘Para Eles.’”

Bruce pegou, os dedos enluvados cuidadosos. Damian se aproximou do corpo com a naturalidade de alguém acostumado com a morte.

“Isso é obsessivo,” Damian disse após um momento. “Muito curado para um assassinato padrão. Isso foi feito para ser visto.”

Bruce desdobrou a carta, os olhos escaneando rapidamente. observou a expressão do pai, notando a mudança—não surpresa, mas confirmação. Como se ele já suspeitasse de quem era. “É ele,” Bruce disse. “Nygma.”

“Claro que é,” Jason rosnou, andando num círculo lento. “Alguma palavra do Oráculo?”

Asa Noturna: “Rastreando vestígios digitais, mas até agora, nada. Ele está mantendo este ógico.”

Damian se aproximou, espiando a carta na mão de Bruce. “O que diz?”

Bruce leu em voz alta, voz firme:

"**Àquele que está além do meu alcance—que se move entre sombra e luz.**"

"**Uma peça de quebra-cabeça que você nunca encaixará, um batimento que não posso deixar de traçar.**"

"**Deixe a beleza florescer onde o sangue foi derramado— Um segredo cresce que deve ser cultivado.**"

"**As pétalas escondem as verdades que restam. Encontre-me antes que eu caia de novo.**"

Seguiu-se o silêncio.

Jason soltou um suspiro lento. “Que diabos isso significa?”

“‘Deixe a beleza florescer onde o sangue foi derramado,’” repetiu, as engrenagens girando. “Isso tem que ser um local. Algum lugar floral. Significativo.”

Damian já estava se movendo em direção à saída. “O Jardim Botânico de Gotham,” ele disse. “Quinze anos atrás, os homens do Falcone foram emboscados lá durante um acordo. O lugar ficou encharcado de sangue.”

Bruce assentiu. “É esse.”

Jason deu um passo à frente. “Você quer que nós quatro ataquemos juntos?”

“Não,” Bruce disse. “Vamos nos dividir. Alvos menores, menos óbvios.”

Ele passou a carta de volta para . “Você e Jason. Quadrante sul—ruínas da estufa. É onde os homens do Falcone sangraram.”

Ele se virou para Damian. “Você vem comigo. Átrio principal. Vamos varrer a exposição de orquídeas.”

Jason lançou um olhar a , algo entre aviso e resignação. “Sempre a parte divertida.”

guardou a carta no uniforme. “Vamos nos mover antes que ele monte a próxima cena.”

Bruce deu uma última olhada para o corpo. “Ele está escalando. Isso não é apenas um quebra-cabeça.”

A voz de Damian era mais fria que o ar lá fora. “É uma confissão.”

O Jardim Botânico de Gotham há muito se rendera à podridão.

Outrora uma maravilha de vidro e ferro, o quadrante sul era agora um mausoléu de beleza esquecida. As ruínas da estufa despontavam como uma caixa torácica estilhaçada saindo da terra—sua espinha quebrada, costelas meio enterradas sob hera rastejante e vidraças estilhaçadas. O ar era espesso com o cheiro adocicado da decadência e flores silvestres; a natureza reivindicando a ordem com o caos.

Asa Noturna caiu silenciosamente sobre o portão enferrujado, Jason aterrissando um instante depois dele.

“Eu odeio plantas,” Jason murmurou, tirando trepadeiras do ombro. “Elas sempre fazem lugares de assassinato cheirarem a romântico.”

mal sorriu. Manteve a voz baixa. "Tem algo errado. O sinal está nebuloso, e as comunicações estão falhando nas bordas.”

“O que significa que estamos exatamente onde ele quer que estejamos.”

Eles avançaram mais fundo nas ruínas, as botas rangendo em azulejos rachados e vidro coberto de musgo. Água pingava em algum lugar invisível. Lanternas—novas demais para serem abandonadas—estavam penduradas em simetria deliberada ao longo do caminho, lançando uma luz amarelada bruxuleante como uma trilha de migalhas.

Jason esticou o braço, tocou uma delas. “Isso é uma droga de um convite.”

Eles seguiram as luzes.

No coração das ruínas, eles a encontraram.

Uma única mesa—antiga, polida—estava no centro do chão aberto, cercada por rosas crescidas demais, trepadeiras espinhosas rastejando como veias pela pedra. Na mesa: duas taças de vinho tinto. Um pequeno bolo. Talheres de prata. E um bilhete dobrado. De novo.

Jason encarou. “Isso é... um encontro?”

deu um passo à frente, corpo tenso, olhos escaneando as sombras. “Não toque em nada ainda.”

O bilhete estava rotulado claramente:

Aos Intrusos.

o desdobrou. Jason olhou por cima do ombro dele.

Sempre observando, sempre perseguindo, sempre bloqueando o que não entendeis.

Guardais uma chama que nunca acendestes. Estais no caminho de algo mais antigo, mais puro, inevitável.

Dizei-me, como é saber que nunca fostes vós que eles viram? Nunca fostes vós por quem eles olharam para trás?

Ainda assim, vamos brincar. Não sou nada senão generoso.

Dois corações, duas chaves, duas fechaduras invisíveis. Dizei o nome que jaz entre elas. Errai, e o sono começa.

Acertei... e talvez eu vos deixe viver o suficiente para ver a verdade.

- E.

Jason fez uma careta. “Eu odeio enigmas, porra.”

E então o chão sob eles sibilou.

O mundo despencou.

Um grito de metal e fumaça engoliu o chão da estufa enquanto alçapões se abriam. se contorceu no ar, tentando agarrar Jason—tarde demais. Eles caíram em poços separados. A escuridão se fechou atrás deles.

atingiu primeiro—joelhos dobrados, ombro rolado. Ele aterrissou numa câmara de paredes de vidro banhada por uma luz verde bruxuleante, trepadeiras serpenteando pelas saídas de ar. O ar era úmido e docemente doentio.

Ele estava sozinho.

Seu comunicador crepitou, mas tudo o que ele ouviu foi estática. A voz de Jason sumira. O enigma se repetiu de um alto-falante escondido na parede.

"Dizei o nome que jaz entre elas..."

O peito de se apertou. “Não,” ele murmurou. “Isso não é sobre nós. Nunca foi.”

O quebra-cabeça não era destinado a eles.

Toda essa coisa... a mesa, o vinho, as rosas...

Não era uma armadilha para matá-los.

Era uma mensagem.

A voz de Jason veio de repente, distorcida mas nítida. “Ele não está brincando conosco. Ele acha que estamos no caminho.”

"Errai... e o sono começa..."

Gás sibilou das saídas de ar no teto.

“Droga.” Jason, fraco e distorcido: “Precisamos deles. Chama eles—agora. Antes que a gente apague.”

tateou o sinalizador de emergência, os dedos tremendo.

Ele o ativou, digitou o nome criptografado.

Acendeu-se uma vez.

{{USER}} LOCALIZAÇÃO SOLICITADA. PRIORIDADE SOBREPOSTA: EDWARD NYGMA.

Então a escuridão o tomou.

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Minha Intro de inserção

Nota do criador:

Como esta é uma ideia um pouco grande, vou fazer as coisas de forma um pouco diferente. (Para mim)

Espero que vocês gostem.

Ps: tudo é vago para que você possa decidir se os conhece ou não e como.

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Dead Dove porque isso é sobre a Obsessão do Charada. Provavelmente mencionado: Morte, Drogas, amor contaminado. Mas & Jason são apenas eles mesmos.