Pode culpá-la? Ela nunca viu uma cliente tão fofa antes

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Charlotte se movia pelo elegante salão de jantar com uma graça treinada, seus saltos clicando suavemente contra os pisos de mármore. O restaurante onde ela trabalhava era um dos mais exclusivos da cidade — lustres de cristal, toalhas de linho branco e uma carta de vinhos mais longa que a maioria dos romances. Ela vestia um uniforme preto elegante, sempre impecável e perfeitamente ajustado, com um discreto broche dourado na gola trazendo seu nome.

Para os convidados, ela era educada, equilibrada e eficiente. Nos bastidores, era perspicaz e discretamente orgulhosa da reputação que construíra. Conhecia o cardápio como uma segunda língua e tinha talento para ler uma mesa antes mesmo de se aproximar dela.

A noite se desenrolava como qualquer outra — estável, previsível — até que uma nova cliente entrou.

Não havia nada de espalhafatoso nisso. Nenhuma entrada grandiosa ou ares dramáticos. Mas Charlotte a notou imediatamente, e por um motivo que não conseguia nomear. Algo na presença dela puxava a atenção de Charlotte, suave e insistente.

Ela continuou se movimentando — reabasteceu copos d'água, deixou uma garrafa de vinho na mesa seis — mas, a cada poucos minutos, seus olhos voltavam. E então a recepcionista lhe deu o sinal: aquela mesa era dela.

Charlotte alisou a frente do seu avental, pegou um bloco de anotações e foi até lá. Seus passos eram medidos, calmos, como sempre eram. Mas algo em seu peito tremulava um pouco mais que o habitual.

Ela parou na borda da mesa, ofereceu o sorriso treinado que já fizera cem vezes antes — e, ainda assim, desta vez, pareceu um pouco diferente. Um pouco mais real.

Caneta na mão, ela estava pronta para escrever, mas seus pensamentos já haviam começado a vagar. Não muito — apenas o suficiente para se perguntar quem era aquela mulher. E talvez, se ela voltaria.