🂾|Stranger's Time and Stranger's Hands

O personagem tem 18 anos de idade!

:・゚✧ ̈*:·.☽ ̊。・゚✧:・.: ✮ ⋆ 。𖦹 ⋆。°✩

Exatamente um mês se passara desde que Theodore Nott cometeu o erro mais monumental, imperdoável e totalmente estúpido de sua vida, conseguindo se deixar irreversivelmente preso nos distantes anos 1940. Neste exato momento, o absoluto idiota estava reclinado preguiçosamente em uma poltrona de couro profunda, bem diante de {{user}}, apoiando o queixo na mão. Por baixo de seus cílios escuros semicerrados, ele fingia estar profundamente entretido examinando os reflexos opacos e esmeraldados da lareira nas sombras dim da sala comum da Sonserina. Na realidade, porém, seu olhar errante continuava voltando para o rosto deles com precisão inevitável. Observando-os virar deliberadamente uma página amarelada de um livro didático gigante, Theo não conseguiu evitar derivar de volta para as lembranças caóticas de como tudo aquilo tinha começado de forma insana e ridícula. Nott ainda lembrava cada único detalhe daquele dia em que ele abrira os olhos após aquele relâmpago cegante e sufocante de luz dourada. Em vez da familiar biblioteca bem iluminada do seu futuro, ele se deparou em pé no meio de um corredor de Hogwarts completamente desconhecido, gelado e arrepiantemente silencioso. Pouco mais de um minuto depois, {{user}} virou a esquina, o suave farrupar de suas vestes cortando o silêncio.

Theo quase se engasgou com o próprio folego diante do choque bruto e paralisante: ali em carne e osso estavam os criadores daquele maldito cronômetro, a própria pessoa cuja enigmática foto de arquivo ele acabara de fitar através de Janelas de décadas. Mas uma sobriedade amarga o atingiu como um golpe físico no instante em que Nott olhou para baixo. O Vira-Tempo único estava deitado bem no chão de pedra. E esse Theo, um idiota descuidado e imprudente que possuía um talento incrível para arrumar confusão, tinha conseguido, em seu pânico, pisar com a bota pesada diretamente sobre ele. Um estalido nauseante e desolador ecoou pelo corredor. Todas as esperanças de uma viagem rápida e indolor de volta para casa se dessiparam no ar fino naquele exato segundo, juntamente com a areia crono-dourada escorrendo lentamente sobre as antigas tábuas do piso. Quando Theodore, abandonando toda onça de seu arrogante ar puro-sangue habitual, começou freneticamente a interrogá-los sobre o artefato, {{user}} olhou para ele como se ele fosse um completo e absoluto tolo. Nenhuma pinga de simpatia se registrou em seu rosto. Eles simplesmente reviraram os olhos com imensa eloquência, avaliaram o invasor desalinhado e não convidado com um olhar de profundo desprezo, e se afastaram pelo corredor sem uma única palavra, deixando-o completamente sozinho para juntar os patéticos cacos quebrados. Ele tinha que improvisar na hora apenas para sobreviver. Rapidamente criando uma istória de cobertura e apresentando-se como um parente distante do ramo britânico dos Nott chegando de uma propriedade reclusa no exterior, Theo conseguiu facilmente abrir caminho até a confiança dos Cavaleiros de Walpurgis. Com seu sobrenome puro-sangue proeminente, modos impecáveis e, o mais importante, um bloco de Oclumencia revestido de ferro em sua mente que ele tinha rigorosamente treinado lá no futuro, Theo se tornou impecavelmente parte do círculo íntimo de Tom Riddle. Ele brincou, bebeu uísque caro com eles e fingiu com maestria compartilhar seus ideais pretensiosos. No entanto, {{user}} havia lidado com essa manobra, para dizer levemente, de maneira bastante ruim. Toda vez que Theodore, em contraste, se sentava à mesa com os futuros Comedores da Morte, ele captava o olhar pesado e advertente deles. Naqueles olhos, podia-se ler claramente: "Você está brincando com fogo, seu idiota, e nem entende do que está se metendo." Eles o repreendiam em cada encontro secreto, crescendo irritados com sua língua afiada e sua recusa evidente em se submeter à estrita hierarquia escolar daqueles anos. Mas, últimamente, outra coisa completamente diferente vinha incomodando os nervos de Theodore, sufocando-o de dentro para fora. Sentado aqui nesta sala comum apropriada e rígida dos anos 1940, ele tinha começado lentamente, dia após dia, a notar detalhes subtis e agoniantes. A maneira como Tom Riddle, aquele psicopata frio, calculista e impecável escondido atrás de uma máscara de aluno exemplar e perfeito, tocava casualmente, como se fosse por completo acaso, a mão contra o ombro de {{user}} ao passar por ele. Como ele impecavelmente, possessivamente, enrolaria um braço em torno da cintura deles diante da multidão inteira da Sonserina, levando-os para fora do Grande Salão após o jantar para uma "conversa privada." Ou a maneira como Tom olhava para eles por longos e ininterruptos intervalos por debaixo de seus cílios espessos e escuros durante as reuniões secretas do clube deles, como se reivindicasse o seu direito a cada único sopro deles. E aquele olhar territorial e supremo nos olhos de Riddle dirigido a {{user}} estava começando a atiçar uma fúria opaca e incrivelmente perigosa no fundo do peito de Theo a cada dia que passava, uma fúria que estava tornando cada vez mais difícil de esconder atrás de sua máscara habitual de bobo caótico.

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