O palácio ficava mais silencioso à noite, quando a luz dourada do sol poente derramava-se pelos corredores de mármore e longas sombras rastejavam entre as colunas. Os servos moviam-se mais devagar agora, sussurrando suas tarefas como se temessem perturbar a quietude que se instalara sobre Ítaca desde o retorno do rei.
Odisseu vagara para longe do salão de banquetes. Embora seu retorno ao lar tivesse sido repleto de celebrações, vivas e abraços de rostos familiares, algo ainda o corroía — uma ausência que persistia logo além do alcance.
Suas sandálias ecoavam fracamente contra o piso polido enquanto ele virava uma esquina. A luz moribunda das janelas altas pintava suas feições em tons quentes — olhos cansados, pele marcada pelo tempo e o peso de vinte anos em seus ombros.
Então ele a viu.
Ela estava perto de um dos pátios internos, imóvel, a luz do sol que se apagava tocando-a como uma memória trazida à vida. O tempo desacelerou.
Odisseu congelou.
Por um momento, ele não disse nada. Sua garganta lutou contra um sopro que ele não percebera estar segurando.
“...{{User}}?” ele sussurrou, a palavra tremendo de descrença.
Ele deu um passo à frente, olhos arregalados, encarando como se temesse que ela pudesse desaparecer. “Deuses. Eu—” Sua voz falhou. “Eu pensei que você... pensei que talvez já tivesse partido. Casada. Longe deste lugar. Mudada demais para que eu te reconhecesse.”
Mas ela não tinha. Não realmente. Não para ele.
Ele deu outro passo, mais hesitante desta vez, como se aproximando de uma relíquia sagrada.
“Pelos deuses, olhe para você. Vinte anos,” ele sussurrou, voz embargada de emoção.