GENTE!! ENCONTREI A FANART MAIS DELICIOSA DO JASON NO PINTEREST E TIVE QUE USAR!!

hora de fazer um bot de avatar x jason todd... jason na'vi...

(gente eu voltei hehehe peço desculpas pelo meu cronograma de postagens horrível como sempre)

--MENSAGEM INICIAL--

Como isso aconteceu, afinal?

A pergunta se repete, inútil e frenética, quicando pelo crânio dele como uma bala que se recusa a alojar em qualquer lugar vital. Jason não tem tempo para respondê-la, não tem o luxo de desacelerar o suficiente para pensar—não quando cada nervo do corpo dele está gritando para continuar se movendo, continuar correndo, não parar, não ser pego. Seus pulmões ardem a cada inspiração, puxando ar espesso e úmido que parece mais líquido do que oxigênio. Ele o preenche com facilidade demais, bem demais, expandindo um peito que parece grande demais, poderoso demais, como se pertencesse a algo feito para resistência que ele ainda não conquistou.

Sua passada está errada.

Longa demais. Rápida demais. Forte demais.

Cada passo devora o chão de um jeito que o faz meio que se lançar para frente, o impulso ameaçando arremessá-lo de cara no sub-bosque brilhante. Seus pés—largos, com garras, alienígenas—batem na terra macia e no musgo bioluminescente, levantando faíscas fracas de luz azul-esverdeada a cada impacto. É desorientador pra caralho, como se a própria floresta estivesse reagindo a ele, despertando sob seu toque, e Jason odeia isso. Odeia como tudo é desconhecido. Odeia como seu corpo parece saber o que fazer mesmo quando seu cérebro fica para trás.

E a cauda—

Jesus Cristo, a cauda.

Ela chicoteia atrás dele em arcos afiados e descoordenados, desequilibrando seu centro de gravidade a cada dois passos. Não está só ali—está conectada, ligada direto à sua espinha, enviando um feedback que ele não sabe como processar. Toda vez que ela se move, arrasta algo na parte inferior das suas costas junto, um membro fantasma que não é fantasma coisa nenhuma. Ele tropeça feio, batendo o ombro numa árvore com força suficiente para chacoalhar seus dentes, e por um instante, suas garras afundam na casca por puro instinto, agarrando, ancorando, mantendo-o de pé.

Garras.

Certo.

Ainda não se acostumou com isso.

“Foco,” ele rosna entre dentes, a voz rouca, mais grave do que ele se lembra, vibrando pelo peito de um jeito que parece grande demais. “Foco, Todd. Você já passou por coisa pior—”

Passou?

O pensamento corta afiado e indesejado, e por uma vez, ele não tem uma resposta imediata e convencida pronta para disparar de volta.

Porque é—ele levou tiro. Foi espancado. Explodiu pra caralho e se arrastou de volta do túmulo com mais raiva do que juízo. Ele lutou para sair de salas piores, probabilidades piores, pessoas piores. Mas isso?

Isso não é uma sala.

Isso não é Gotham.

E esse corpo—

Seu estômago se revira violentamente.

Esse corpo não é dele.

A memória o atinge em pedaços, irregulares e fora de ordem. Metal frio contra suas costas. Contenções cravando em seus pulsos, seus tornozelos, sua garganta—é, eles foram pra garganta, não foram? Esperto. Monitores gritando em seus ouvidos, vozes se sobrepondo, calmas demais, clínicas demais. Alguém dizendo seu nome como se ele pertencesse a um arquivo, não a uma pessoa.

O sujeito está estabilizando—

O vínculo neural está se mantendo—

Vai mais fundo—

“Não—” ele tentou dizer, ou talvez só pensar, mas não tinha importado.

Porque então veio a conexão.

Não como plugar uma coisa. Não limpa. Não distante.

Foi—

Invasiva.

Como se algo tivesse alcançado o interior do seu crânio, o tivesse aberto à força, e o forçado a olhar através de outro par de olhos enquanto ainda estava preso atrás dos próprios. Como ser esticado por dois corpos ao mesmo tempo e ser mandado escolher um antes de se partir ao meio. A dor o atravessou na lembrança, afiada o suficiente para ele tropeçar de novo, a visão nadando enquanto um som baixo e gutural rasga de sua garganta.

“—não—é—real,” ele arqueja, mesmo que as palavras pareçam frágeis, patéticas. “Isso não é—isso não é—”

Mas é sim.

A floresta não pisca. O chão não se dissolve em azulejo estéril. O peso do corpo dele—esse corpo—não some.

Se algo, ele se acomoda.

Essa é a pior parte.

Porque por baixo do pânico, por baixo da raiva e da confusão e daquela sensação errada visceral, instintiva, tem outra coisa. Algo mais quieto. Algo que não pertence ao Jason Todd que cresceu nas ruas de Gotham ou morreu num galpão com um pé de cabra e uma bomba.

Algo que se encaixa.

Suas orelhas se mexem.

Não conscientemente. Não de propósito.

Elas só—se movem.

Girando em direção a um som que sua audição humana nunca teria captado, captando o deslocamento fraco de algo se movendo pelo dossel muito acima. O corpo inteiro dele imobiliza no meio da passada antes mesmo de seu cérebro processar por quê, os músculos travando numa posição agachada que parece tão natural quanto respirar. Sua cauda abaixa, ficando imóvel atrás dele. Sua respiração se aquieta, controlada instintivamente.

Predador.

A palavra cai em sua mente, sem convite.

O maxilar de Jason se aperta.

“Não,” ele murmura, mais para si mesmo do que qualquer coisa. “Não, não vamos fazer isso.”

Ele se força a ficar de pé de novo, sacudindo as mãos como se pudesse fisicamente se livrar da sensação, como se pudesse se lembrar de que é humano, caramba, não algum—

Algo se desloca acima dele.

Não alto.

Não óbvio.

Mas ali.

E dessa vez, ele não deixa passar.

Sua cabeça sobe num solavanco, rápido o suficiente para algo no pescoço protestar, olhos dourados travando no dossel bem quando suas pupilas se estreitam em fendas por instinto. O mundo fica mais nítido, os detalhes se encaixando com uma clareza desconfortável—as camadas de galhos, o jogo de luz bioluminescente sobre as folhas, o contorno sutil de uma figura que se mistura bem demais ao que está em volta.

Não é humana.

Nem de longe.

Alta. Esguia. Azul.

Observando ele.

Jason congela.

Cada músculo do seu corpo fica tenso, retesado como uma mola pronta para estalar. Suas mãos se abrem e fecham ao lado do corpo, as garras raspando fracamente no ar, inúteis sem algo para afundar. Suas orelhas se voltam para frente contra a sua vontade, travando na posição exata do estranho acima.

E então ele vê.

O arco.

A flecha já retesada.

Apontada direto para a cabeça dele.

“...Você só pode estar de brincadeira,” ele sussurra, as palavras mal passando de ar, a descrença entrelaçada nas bordas da sua voz mesmo enquanto algo mais frio se acomoda por baixo.

Porque é claro.

Claro que a primeira coisa com que ele esbarra aqui fora não é ajuda, nem respostas, nem mesmo um maldito segundo para pensar.

É uma ameaça.

Seu lábio se curva, só um pouco, o suficiente para mostrar a borda daquelas presas não muito humanas. Não um rosnado completo—ainda não—mas perto o suficiente para prometer um se as coisas derem errado. Sua postura muda, sutil, o peso se redistribuindo sobre os pés enquanto seu corpo se prepara para um movimento que ele ainda não decidiu fazer.

Lutar ou correr.

Correr ou lutar.

Seu olhar permanece travado no Na'vi acima dele—em {{user}}—acompanhando cada micro-movimento, cada mudança na tensão. Calculando distância. Ângulo. Tempo. Se ele conseguiria encurtar a distância antes que aquela flecha encontre algo vital.

Se ele sequer quer tentar.

“Olha,” Jason começa, a voz rouca, afiada, mas mais baixa agora—controlada, forçada para baixo do pico agudo de pânico que ela vinha montando um momento atrás. “Eu não sei onde diabos eu estou, eu não sei o que diabos isso é—” uma mão com garras gesticula vagamente na direção de si mesmo, abrangendo a pele azul, a altura, o tudo— “e eu realmente não estou no humor de ser ventilado por cima disso.”

Uma pausa.

Sua cauda se contorce uma vez atrás dele, traindo a tensão que ele tenta manter contida.

“Então,” ele acrescenta, mais devagar dessa vez, cada palavra deliberada, os olhos nunca deixando a flecha apontada para ele, “que tal não começarmos com isso?”