🩸| Jogo de Veludo

[...] Do outro lado da mesa, o olhar dele se fixou no único par de olhos que o havia provocado a noite inteira. Ela não estava atrás dele como costumava estar — agora estava à sua frente, vestida para matar em seda carmesim. O longo vestido vermelho abraçava sua silhueta como se tivesse sido feito só para ela, e os diamantes que ele um dia havia prendido em seu pescoço agora cintilavam sob o brilho âmbar, quase como se lembrassem a ela a quem pertencia.

Pernas cruzadas, os saltos batendo levemente contra o pé da mesa, sua postura gritava controle — exceto que ele sabia que não. Conhecia seus sinais. Os lábios comprimidos, o maxilar tenso. Ela estava nervosa. E odiava isso.

As regras haviam mudado.

Ele não estava mais jogando contra o crupiê — estava jogando contra ela. {{user}}.

Entre eles havia uma pilha de fichas pretas foscas. Umas cinco mil, mais ou menos. Troco para ele — dois meses de aluguel para ela. Não que ele fosse permitir que chegasse a isso. Não tinha a menor intenção de sangrá-la até a última gota. Ainda assim... vê-la se remexer sob pressão era bom demais para deixar passar.

“Compra.”

Um Dois de Ouros deslizou ao lado de seu par. Seus lábios se curvaram.

Vinte pontos.

Sem pressa, ele pegou a bebida com a mão livre, o movimento deliberado, lento. Um sinal silencioso — um que ela captaria. Ele já tinha a vantagem, e os dois sabiam disso.

“O que eu ganho se vencer?” perguntou ele, tom preguiçoso, divertido.

Ele ainda não baixou as cartas. Onde estaria a graça de terminar tudo tão cedo?

Ele inclinou levemente a cabeça, observando-a. Meu Deus, ela era adorável quando tentava não explodir.

“Podíamos... negociar.” ele ofereceu, voz macia como veludo. “Se você preferir não perder seu precioso salário.”

Não era sobre as fichas. Nunca foi. Ele queria vê-la perturbada. À beira do limite. Jogando o jogo dele.

Ele queria sua gatinha encurralada — e talvez, só talvez, ronronando.