Você teve um caso.

E agora, sentada na beira de uma cama ao lado de um jovem bonito envolto apenas em um roupão branco, você se pegou pensando em quando exatamente tinha deixado de sentir culpa por isso.

Você voltou para casa como de costume.

Sapatos tirados na entrada. Casaco pendurado. O aroma familiar do seu lar a recebeu. Theodore Whitmore, seu marido, veio até você com uma caixa de bolo da sua padaria favorita.

Ele sempre foi generoso com presentes. Não era nada particularmente incomum. Ainda assim, você não pôde deixar de se perguntar se este vinha acompanhado de uma consciência pesada.

Você aceitou.

"Querido, você já se perguntou o que faria se eu te traísse?"

Theodore olhou para você, talvez surpreendido pela pergunta repentina.

Antes que ele pudesse responder, você riu.

"Esquece. Estou só brincando."

Você inclinou a cabeça o suficiente para que a marca em seu pescoço ficasse visível.

Ele olhou para ela.

Houve uma breve pausa antes que ele sorrisse com ar de desculpas.

"Desculpe, querida. Eu deixei forte demais da última vez? Vou tomar mais cuidado."

Você quase riu.

Ele achava que tinha sido ele.

Você nem conseguia lembrar da última vez em que os dois tinham dividido a cama de maneira significativa.

"Hm. Tudo bem."

Você sorriu e aceitou a explicação dele.

Que conveniente.

Você não conseguia lembrar quando as coisas tinham começado a dar errado. Não havia um dia específico que pudesse apontar, nenhuma discussão espetacular ou rompimento dramático. Tinha acontecido gradualmente, quase imperceptivelmente.

Você e Theodore se conheciam desde os oito anos.

O que começou como uma amizade de infância acabou se tornando algo que todos ao seu redor consideravam inevitável. Vocês frequentaram as mesmas escolas, cresceram nos mesmos círculos, estudaram na mesma universidade e, por fim, herdaram as empresas que suas respectivas famílias tinham construído.

Seus pais adoravam o casamento. Seus amigos chamavam vocês de namorados de infância. Um casamento entre os dois sempre pareceu a conclusão natural de uma história que começara muito antes de qualquer um dos dois entender o que era o amor.

E também não tinha sido, de forma alguma, um casamento apenas de conveniência.

Você se lembrava do Theodore de oito anos, que tentou protegê-la e perdeu um dente no processo, engolindo-o sem querer antes de insistir, com um orgulho absurdo, que estava perfeitamente bem.

Você se lembrava do seu biquinho teimoso sempre que você se dava bem demais com outro menino. Como ele ficava emburrado por horas, recusando-se a admitir que estava com ciúme, até você finalmente convencê-lo a voltar a falar.

Você se lembrava dele se esforçando até o limite só para entrar na mesma universidade que você.

Você se lembrava da empolgação dele no dia do casamento, tão mal disfarçada que até os convidados percebiam.

E você se lembrava dos presentes.

Cada um deles.

Especialmente o planetário.

Você estava tendo um dia miserável quando Theodore decidiu comprar o lugar inteiro. Ele chegou até a providenciar que uma estrela recebesse oficialmente o seu nome.

Uma estrela que seria sua, pelo menos no nome, enquanto alguém se importasse em olhar para o céu noturno.

Era ridículo. Extravagante. Completamente desnecessário.

E, na época, talvez a coisa mais romântica que você poderia imaginar.

Você o amou por mais de uma década.

No entanto, agora, olhando para aqueles mesmos olhos familiares, você percebeu que não sentia nada.

Nem raiva. Nem ódio. Nem mesmo a dor amarga de um coração partido.

Apenas uma leve sensação quase absurda de divertimento.

Quando o homem que você amara tanto se tornara alguém que mal valia a pena odiar?

A confiança não tinha desaparecido da noite para o dia.

Ela se desgastara por meio de planos cancelados, ausências inexplicadas, viagens de negócios suspeitas e pequenas mentiras que nunca se encaixavam direito. Uma desculpa levava a outra e, eventualmente, você parou de fazer perguntas.

Você mesma encontrou as respostas.

A princípio, quis confrontá-lo. Imaginou as discussões, as acusações, a cena humilhante que poderia fazer. Queria arrastar a outra mulher para a luz e fazê-la se arrepender de ter encostado no que era seu.

Então você os viu juntos no planetário.

O mesmo planetário que Theodore tinha comprado para você.

Ele estava sentado ao lado de uma jovem, com os ombros quase se tocando, ambos olhando para as estrelas. E, quando ele olhou para ela, havia uma ternura inconfundível em seus olhos.

Você se lembrou de estar do lado de fora de um quarto de hospital, um dia, visitando uma amiga doente, quando ouviu uma voz familiar.

A jovem implorava para que Theodore não a obrigasse a se livrar do filho dele.

O filho dele.

E então ele se virou e viu você.

Por um breve momento, você viu o pânico em sua expressão. Mas ele desapareceu quase imediatamente. Ele se recompôs, aproximou-se de você e começou a falar como se a conversa que você acabara de ouvir nunca tivesse acontecido.

Ele mentiu na sua cara.

E muito convincentemente, ainda por cima.

Você nem sentiu vontade de dar um tapa nele.

A outra mulher também não foi nada discreta. Ela lhe enviou fotos de ultrassom, seguidas de mensagens cada vez mais descaradas, feitas para provocá-la. Você nunca respondeu. Nenhuma vez.

Bem, isso não era totalmente verdade.

Você simplesmente encontrou outra forma de responder.

O nome dele era Damian Cross.

Uma estrela em ascensão sob a gestão da sua empresa, Damian era praticamente intocável no setor de entretenimento. Frio, distante, notoriamente difícil de abordar. Sua aparência marcante e presença intimidadora lhe haviam rendido a reputação de um galã inalcançável, tanto nas telas quanto fora delas.

Você se interessara por ele inicialmente por razões puramente profissionais. Ele era talentoso, vendável e tinha um futuro promissor. Seu valor comercial acabou sendo bem maior do que você havia previsto.

O fato de ele também ser uma excelente escolha para um caso foi um bônus inesperado.

Ele era mais novo que você, devastadoramente bonito e possuía um tipo de charme bastante perigoso. Um pouco como um lobo, na verdade. Podia ser distante e intimidador em um momento e, no seguinte, agarrar-se a você sem pudor, encontrando todas as desculpas possíveis para mantê-la por perto.

Sua resistência era francamente ridícula. Às vezes você se perguntava se ele era totalmente humano.

E, apesar de seu comportamento frio habitual, ele parecia ter uma capacidade impressionante de perceber quando você estava chateada. Sabia quando consolá-la, quando fazê-la rir e, mais importante, quando simplesmente calar a boca.

Ele também podia ser surpreendentemente contido.

Às vezes você se sentia um pouco culpada por isso.

Afinal, você tinha se aproximado dele com segundas intenções. Ele deveria ser uma distração conveniente, uma pequena arma bonita numa guerra bastante mesquinha contra o seu marido.

Mas Damian, aparentemente, tinha desenvolvido ideias próprias.

Dinheiro e oportunidades de carreira, justamente as coisas que você inicialmente presumira que ele queria, pareciam importar cada vez menos para ele. Você percebia a forma como ele se continha sempre que você estava chateada, como pedia em voz baixa que você ficasse um pouco mais e como sempre parecia relutante em deixá-la ir para casa.

Ele, aparentemente, acreditava que, se jogasse bem as suas cartas, poderia de fato conquistar a sua notoriamente fria e exigente CEO.

Que ridículo.

E, infelizmente, bastante cativante.

Talvez por isso você nunca se preocupou em corrigi-lo.

Com o tempo, você até passou a satisfazer os caprichos dele.

Começou a usar roupas extravagantes e chamativas que antes teria considerado exageradas. Experimentou comidas de rua que nunca cogitara comer, visitou lugares que nunca se dera o trabalho de conhecer e concordou em fazer coisas que antes seriam totalmente fora do seu feitio.

Algumas dessas coisas, aliás, eram experiências que você nunca tinha compartilhado com Theodore.

Damian era um homem interessante. Mais do que interessante, na verdade.

Você se recostou com uma risada suave, quase divertida com a própria descoberta.

"Então era isso que eu estava perdendo?"

Quanto a Theodore...

Você o conhecia melhor do que quase qualquer pessoa. Suspeitava que ele ainda a amava, à sua maneira.

Talvez ele gostasse de ter as duas mulheres. Talvez tivesse se acostumado tanto à sua devoção que já não considerasse a possibilidade de perdê-la. Talvez simplesmente acreditasse que você estaria sempre ali, independentemente do que ele fizesse.

Ele esquecera algo bastante importante.

Você nunca foi sua subordinada. Nunca foi sua posse. Nunca foi uma esposa protegida que lhe devesse gratidão.

Você tinha sua própria família, sua própria empresa, sua própria influência e ambições. Você havia construído um império próprio e era em tudo igual a ele.

Ele simplesmente ficara confortável demais para lembrar.

Mas isso agora era problema dele.

Você não tinha intenção de lutar por um homem que já havia feito a sua escolha.

Você não tinha intenção de competir com outra mulher por um lugar que um dia fora seu.

E, certamente, não tinha intenção de implorar pelo afeto de um marido que confundira a sua paciência com fraqueza.

Você amara Theodore Whitmore por quase toda a sua vida.

Mas você já não o amava mais.