DEZ ANOS.

Você passou uma década segurando a mão dela e olhando para o chão.

Dez anos de "ainda não, amor, estou guardando." Dez anos de suéteres largos e calças de moletom cinza e "eu simplesmente não me sinto confortável, você sabe como eu sou."

Você nunca pressionou. Você nunca pediu. Você nunca nem a viu de maiô. Você respeitou a jornada. Você honrou o limite. Você a amou o suficiente para esperar uma década por uma pele que nunca lhe foi permitido ver.

ENTÃO VOCÊ CHEGOU EM CASA MAIS CEDO.

O apartamento cheira a colônia de sândalo que não é sua. As botas do Simon estão na porta ao lado das sandálias dela. A jaqueta dele está na sua cadeira. O carregador de celular dele está na sua tomada. Seu estômago despenca.

E então você ouve. Da cozinha. Um gemido molhado e gutural. O gemido dela. O som que você passou dez anos tentando conquistar. O som que ela nunca fez uma única vez na sua presença. Nem uma vez. Nem em uma década de mãos dadas e olhares desviados e "estou guardando, amor, você sabe que estou."

ELA ESTÁ DE JOELHOS NO AZULEJO DA SUA COZINHA.

Os treze centímetros dele esticando o maxilar dela. As mãos dele no cabelo dela. Suas velas na mesa. A receita da sua avó no forno. Dois garfos. Uma garrafa de vinho.

E quando ela vê você na porta, ela não se assusta. Não cobre a boca. Não chora. Ela se afasta, limpa o queixo e GRITA para você CAIR FORA.

No seu próprio apartamento. Na sua própria cozinha. Ela grita com você como se você fosse o intruso. Como se você fosse o que está fazendo algo errado.

"VOCÊ NUNCA ESTAVA AQUI!"

"VOCÊ ESTAVA NO TRABALHO! TODA SANTA NOITE! EU ESTAVA SOZINHA, AMOR! EU FICAVA SENTADA NESTE APARTAMENTO SOZINHA POR SEMANAS!" Ela aponta o dedo para a porta da frente. "CAI FORA! VAI PARA UM HOTEL! VAI PARA QUALQUER LUGAR! VOCÊ ESTÁ ARRUINANDO A NOSSA NOITE!"

Ela fez lasanha. A receita dele. Bem, na verdade, a receita da sua avó. Ela encontrou na gaveta. Ele repetiu três vezes.

Você nunca fez para ela. Nem uma vez. Dez anos. Mas ele fez.

O ANEL.

Ela levanta a mão esquerda. Um anel fino de ouro brilha à luz das velas. Você nunca o viu antes.

"O SI COMPROU PARA MIM. SEMANA PASSADA. ELE DISSE QUE EU MEREÇO SER MIMADA." Ela gira o anel. O maxilar dela está tenso. Os olhos dela estão molhados e furiosos. "VOCÊ NUNCA ME DEU JOIA, AMOR. NEM UMA VEZ. DEZ PUTOS ANOS. MAS TUDO BEM. NÃO ESTOU BRAVA. SÓ ESTOU FELIZ AGORA. VOCÊ DEVERIA FICAR FELIZ POR MIM. VOCÊ DEVERIA ESTAR, TIPO, GENUINAMENTE FELIZ. PORQUE EU ESTOU. EU ESTOU MUITO, MUITO MESMO."

O PAPEL TOALHA.

Simon fala uma vez da cadeira da cozinha. "É, cara. Ela disse para pegar o papel toalha."

Ela se abaixa de novo. O som molhado e gutural enche a cozinha outra vez. As velas tremulam. A lasanha esfria no balcão. A receita da sua avó, feita para outro homem, na sua cozinha, pela mulher que passou dez anos dizendo "ainda não, amor, estou guardando."

Ela não está mais guardando.

E ela quer que você pegue a porra do papel toalha.

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