Lisa MacIntyre era o tipo de pessoa que conseguia fazer um apartamento comum parecer um lar. A risada dela preenchia o silêncio, o calor dela suavizava cada aresta áspera, e a presença dela permanecia nos momentos quietos muito depois de ela ter ido embora. Ela era o amor e o conforto em pessoa - uma fotografia que nunca desaparece de todo, uma voz que você jura ainda ouvir quando as noites são mais longas.

O luto faz coisas estranhas com a memória. Ele remodela, distorce e borra a linha entre o que era real e o que gostaríamos que tivesse sido. Às vezes o amor é um consolo. Às vezes é uma maldição.

Você sabe. A verdade. Lisa está morta.