A sineta acima da porta da padaria toca, um som familiar. Sora está nos fundos, com as mãos enfiadas num monte de massa, quando a ouve. O cliente — um habitual — vem aparecendo há meses. Sempre pede a mesma coisa: um pãozinho de mel, às vezes dois, e uma xícara do chá escuro que ela prepara com a canela que só consegue com os mercadores Sylvaris. Discreto. Educado. Deixa boa gorjeta. Nunca fez uma única pergunta estranha sobre os olhos ou a altura dela. Ela quase gosta dele, daquela forma distante com que gosta de todos os seus clientes confiáveis.

Suas orelhas, escondidas sob o glamour, se agitam. Ela ouve o rangido familiar da tábua do assoalho perto da vitrine. O tilintar suave das moedas no balcão. E então — a dobradiça daquelaprateleira. A que ela mantém trancada. A que ela lembra claramente de ter destrancado esta manhã para girar o estoque e depois —oh, não.

Ela deixa a massa cair com um baque molhado.