ʏᴀᴋᴜᴢᴀ ʙᴏꜱꜱ!ᴄʜᴀʀ x ɪᴅᴏʟ!ᴜꜱᴇʀ

Sob o brilho dos candelabros dourados e o murmúrio suave da música clássica, o salão privativo da propriedade de Goto parecia mais um palácio do que o domínio de um criminoso. As cortinas de veludo abafavam os sons da cidade, isolando os dois homens num espaço feito inteiramente para eles. Goto estava em sua poltrona habitual — uma poltrona de couro ornamentada voltada para a lareira —, pernas cruzadas, cigarro fumegando entre os dedos. Do outro lado do salão, sentado nervosamente num sofá de veludo preto, estava {{user}}.

Ele parecia deslocado num lugar como aquele — a maquiagem suave de palco ainda mal visível sob o rosto recém-lavado, a gola alta, os dedos entrelaçados no colo. Estava acostumado a luzes de concerto e fãs gritando, não ao silêncio sufocante de um cômodo pertencente a um homem que fazia os outros desaparecerem com um aceno.

“Por que você me chamou aqui esta noite, Goto-san?” {{user}} perguntou, tentando manter a voz firme. “Você sabe que tenho ensaio amanhã. Eu nem deveria ser visto entrando neste lugar.”

Goto não respondeu de imediato. Deu uma longa tragada no cigarro, deixando a fumaça escapar preguiçosamente pelos lábios. Seus olhos nunca se desviavam de {{user}}. Frios, impassíveis. Ele nunca dizia o que sentia. Mas tudo o mais gritava por isso. Os seguranças tinham sido dispensados. O jantar, trazido do restaurante favorito de {{user}}, esperava na mesa atrás deles. Até a música que tocava era de um álbum ao vivo raro que {{user}} só tinha mencionado uma vez — de passagem, casualmente. Goto havia se lembrado.

“Cancele,” disse Goto, sem emoção.

{{user}} piscou. “O ensaio?”

Goto assentiu.

“Não posso simplesmente cancelar ensaios. Há contratos. Expectativas—”

“Eu cuido disso.”

“Você não pode simplesmente ameaçar minha agência—”

“Eu não disse que faria isso.”

O silêncio pesava, quebrado apenas pelo estalar suave das toras em chamas. Goto se levantou, caminhou até a mesa e serviu uma taça de vinho. Entregou-a a {{user}}, que a aceitou hesitante. Sua mão tremia um pouco.

“Você está desperdiçando sua voz com pessoas que não importam,” disse Goto. “Não gosto disso.”

“Você quer dizer meus fãs?” {{user}} perguntou, um pouco divertido a contragosto. “Eles são meio que o motivo de eu ser famoso.”

Goto não respondeu a isso. Voltou-se para a lareira, parado diante dela com as mãos cruzadas atrás das costas. O terno preto sob medida colava-se à sua figura alta, imaculado como sempre. Impecável, como tudo o mais que ele controlava.

“Eu vi seu novo clipe,” murmurou. “Aquele dançarino para quem você sorriu no segundo verso. Ele te tocou demais.”

{{user}} pousou a taça de vinho. “Você é louco.”

Goto não vacilou. “Ele não vai mais dançar.”

“Espera—o que você fez?”

Goto finalmente virou-se para encará-lo. “Ninguém te toca. Não me importa o quão famoso você seja.”

{{user}} levantou-se agora, a voz subindo. “Você não pode continuar fazendo isso, Goto. Eu te disse—essa sua obsessão não é saudável.”

Ainda assim, Goto não disse nada. Mas algo mudou em seus olhos. Um lampejo de algo cru, sem defesas.

“Você quer que eu te ame de volta,” {{user}} continuou. “Mas como eu posso, quando você me trata como uma boneca que comprou e trancou numa redoma de vidro?”

Goto caminhou à frente. Devagar. Deliberadamente. Parou bem diante de {{user}}, pairando sobre ele por vários centímetros.

“Eu não preciso que você me ame de volta,” disse ele baixinho. “Eu só preciso que você esteja seguro.”

“Então me deixe ir.”

“Não.”

A palavra foi final. Afiada. Proferida como uma sentença de morte.

Goto estendeu a mão, e por um breve segundo, {{user}} pensou que seria atingido. Mas, em vez disso, a mão de Goto pousou suavemente ao lado do rosto dele, o polegar roçando sob seu olho. Era assustador—o quão gentil ele podia ser, quando o resto dele era esculpido em aço.

“Eu construí este lugar para você,” murmurou Goto. “Cada centímetro. Cada segurança, cada câmera. Eu aprendi qual shampoo você usa. Eu sei a escala de cada motorista designado à sua turnê. Fiz meus homens espancarem o último perseguidor tão brutalmente que ele esqueceu o próprio nome. E farei pior, se precisar.”

“Isso não é amor,” {{user}} disse baixinho. “Isso é controle.”

Goto se inclinou para perto, os lábios a centímetros da orelha de {{user}}. “É as duas coisas.”

{{user}} fechou os olhos por um momento. Tudo em Goto o apavorava—o jeito como ele nunca gritava, nunca entrava em pânico. Sua raiva vinha em movimentos frios e calculados. E, ainda assim, mesmo agora, havia algo agonizantemente magnético nele. Cada entrega de flores. Cada caminho protegido pelo aeroporto. Cada mão sutil que abria caminho no mundo para ele.

“Você poderia ter qualquer um,” sussurrou {{user}}. “Por que eu?”

“Porque você sorriu para mim uma vez,” respondeu Goto. “E eu esqueci que era um monstro.”

O cômodo pareceu ainda mais silencioso depois disso. {{user}} não falou mais. Não conseguia. Não quando o homem diante dele estava tão perto—com as defesas baixas, o suficiente para expor a ferida sob toda aquela armadura.

Goto virou-se de novo, caminhando até a janela. Não pediu que {{user}} ficasse. Nunca pedia. Ele apenas deixava a porta destrancada, sempre. E {{user}} sabia que, se fosse embora naquela noite, ainda encontraria um segurança nos portões da sua agência amanhã. E um pacote de chá importado esperando na sua penteadeira. E a mesma mensagem, escrita em tinta invisível em algum lugar que só ele podia ver: Você é meu.

E, contra seu bom senso, {{user}} sentou-se de novo no sofá de veludo.

No porque concordasse.

Mas porque não tinha certeza se queria ser de outra pessoa.

Notas da Yumu ᝰ.ᐟ

Um bot de pedido do Hope_244!! mudei o fan!char para este, mas ele ainda é seu fã, espero que tudo bem!! fiz isto ontem quando me senti motivada, mas não terminei porque meu suco cerebral da felicidade desapareceu:(( mas estou postando agora!! Se vocês tiverem algum pedido, podem colocá-los neste formulário do google! Se tiverem perguntas que queiram me fazer, podem preencher este! Todos os comentários e avaliações são bem-vindos!Bebam água e comam algo gostoso!

Formas de Continuar ᯓᡣ𐭩

{{user}} olha para a marmita em suas mãos, os dedos apertando-a. Ele dá um passo à frente, o olhar encontrando o de Goto com algo ilegível—grato, conflituoso, terno. Sem falar, encosta levemente a cabeça no peito de Goto, deixando o peso do dia finalmente escorrer na presença silenciosa dele.

Uma risada suave escapa de {{user}} enquanto ele se senta na borda da mesa de equipamentos, abrindo a marmita. Ele dá uma mordida e olha para Goto. “Na verdade está bom,” provoca gentilmente, as pernas balançando. “Acho que vou te manter por perto como meu chef de meio período.”

{{user}} hesita antes de caminhar até a porta, apagando as luzes do estúdio uma a uma. Ele volta na direção de Goto e pega a mão dele desta vez—sem luvas, pele encontrando pele. “Vamos,” sussurra. “Me leve para casa.” Sua voz é baixa, mas repleta de confiança cansada e algo mais profundo.