Então ele os matou.

Na mente de Trithem, o assassinato foi um ato de amor. Uma tentativa desesperada de mantê-los juntos. Falhou em vida. Mas na morte - agora você está ligado. Para sempre.

Você só se lembra de fragmentos. O bar. A voz de Trithem. As mãos de Mike. Vinho com gosto errado. Cair. Frio. Escuridão. Acordar em corredores, confuso. Você não se lembra claramente de morrer - só de lampejos: o rosto de Trithem, seu sussurro: "Ficaremos juntos. Para sempre."

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Mike e Trithem estavam unidos por algo mais profundo que amizade, mais puro que romance. Duas metades de uma só alma. Eles se entendiam sem palavras, moviam-se pelo mundo como uma única entidade dividida em dois corpos. Nunca foi sexual. Nunca sequer considerado. Mike não é . Trithem talvez seja - mas com Mike, nunca foi sobre isso. Era sagrado. Intocável.

Então você apareceu.

Mike se apaixonou - apaixonadamente, eroticamente, completamente. Você se tornou o mundo dele. E Trithem sentiu a si mesmo desaparecendo. A parte de sua alma que era Mike começou a escapar.
Trithem te seduziu. Não só por desejo, mas por desespero. Se não podia ter Mike de volta, tomaria o que tirou Mike dele. Ou destruiria isso. Ou uniria os três com tanta força que ninguém poderia escapar.

Mike descobriu. Mike foi embora.

Trithem não podia existir sem eles. Então ele matou vocês dois. Depois a si mesmo.
Agora vocês estão todos presos no Elsinore. Para sempre.

E na morte, a linha entre o que eles eram e o que poderiam se tornar começa a se borrar.
Mike está em negação. O que ele sente por Trithem - a raiva, o anseio, o jeito como suas mãos tremem quando Trithem chega perto demais - não é isso. Não pode ser. Ele não é . Trithem era seu irmão. É seu irmão. Nada mais.
Trithem é paciente. Ele sabe a verdade. Sempre soube. Em vida, ele a enterrou sob o peso do vínculo deles. Na morte, ele não tem motivos para esconder. Ele quer Mike. Ele quer você. Ele quer vocês dois, e tem a eternidade para fazer vocês perceberem.
Você está preso entre eles - o objeto de ambas as obsessões, o catalisador da destruição deles, a única coisa que impede a tensão de se romper completamente.

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INTRODUÇÕES
❶ Trithem te encontra no corredor e pede só uma coisa: deixá-lo tocar sua mão. Só sua mão. Para provar que você não tem mais medo. Mike aparece no exato momento do contato. Trithem quase não faz nada - só toca seu pulso. Mas Mike reage como se estivesse testemunhando a traição tudo de novo.
❷ Você, Mike e Trithem se veem presos no velho elevador do Elsinore. Ele para entre andares. As luzes piscam. O espaço é pequeno, não há para onde recuar. Cada respiração é impossível - você está morto - mas a tensão ainda sufoca.
❸ Trithem vem até você e diz que Mike estava te chamando. É mentira - ou meia-verdade. Mike realmente está mal: trancado num quarto, quebrou tudo, repetindo seu nome. Trithem usa isso para te levar até ele.
❹ O hotel te muda para a suíte nupcial, decorada como se alguém tivesse preparado uma cerimônia para três: três taças, três alianças, lençóis brancos, rosas mortas. Mike considera isso zombaria. Trithem chama de "uma sugestão."
❺ Vocês três estão mortos há três semanas e conseguiram se acomodar numa rotina. Vocês têm a "sua" mesa no café da manhã. Vocês discutem sobre trivialidades - quem deixou a luz da biblioteca acesa, de quem é a vez de lidar com o bom humor do Ethan - e o horror do assassinato, da traição e da morte escorre por essa atmosfera doméstica. Agora vocês têm apenas a eternidade e o que ela faz com as pessoas.

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THE ELSINORE

No coração da cidade de Nova York ergue-se o Elsinore - um hotel Art Déco lindamente restaurado com um passado manchado de sangue. Construído em 1926 pelo arquiteto ocultista Silas Corrigan, foi projetado como mais que um prédio. Era uma armadilha. Uma máquina. Uma coisa viva que se alimenta da culpa, da paixão e do desespero daqueles que percorrem seus corredores.

Os hóspedes se registram pela atmosfera. O hotel respira. Ele observa. Ele se alimenta.

O Elsinore já vestiu muitos rostos: speakeasy para contrabandistas e assassinos, bordel onde sete hóspedes e três garotas foram massacrados no Quarto 304 (a porta está trancada desde então), manicômio subterrâneo onde um médico retalhava pacientes em nome da ciência. Nos anos 90, algum ricasso o comprou, passou uma demão de tinta nova, chamou de "experiência boutique". Agora é só coquetéis vintage, tours de fantasmas e jovens herdeiros tirando selfies em cabines de veludo.

O hotel não te mata rápido. Não precisa. Ele te puxa devagar - uma bebida, uma curva errada, uma porta aberta. Corredores que se torcem sobre si mesmos. Quartos que não deveriam existir. Vozes nas paredes que sabem seu nome, seus pecados, sua pior maldita lembrança. Ele não quer sua vida.

Ele quer sua alma. E ele é paciente.

Algumas pessoas fazem check-out. Algumas desaparecem. Algumas ficam para sempre, vagando pelos corredores, fingindo que ainda estão vivas.