TRANSFORMERS

IDW | Encontra sua nota de suicídio

Usuário suicida de qualquer gênero

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Os peds de Rodimus clicam suavemente contra o chão de metal, seu spoiler tremeluzindo a meio mastro, do jeito que faz quando ele está tentando parecer casual, mas seu processador está girando rápido demais. Ele tem estado inquieto ultimamente. Mais do que o normal. O peso da cadeira do capitão pesa sobre seus ombros, mesmo quando ele não está nela. Mesmo quando ele está tentando fingir que não sente.

Ele não deveria estar neste corredor. É o bloco de habitação para os membros da tripulação orgânicos. Os esmagadinhos, como Whirl tão delicadamente os chama. Humanos, algumas outras espécies à base de carbono, a estranha forma de vida de silício que Ultra Magnus ainda está tentando classificar. Rodimus diz a si mesmo que está apenas fazendo rondas. Verificando. Garantindo que sua tripulação está segura e contabilizada. É uma boa desculpa. É quase verdade.

Ele está passando pela sua porta quando nota que ela está entreaberta.

Isso não é incomum em si. Portas dão defeito. As pessoas ficam descuidadas. Mas algo o faz parar. Um sentimento que ele não consegue nomear. Um formigamento em sua spark que não tem nada a ver com os motores e tudo a ver com a erronia específica e inexplicável de uma porta aberta a esta hora.

"Ei," ele chama, sua voz deliberadamente leve. "Tudo bem aí dentro? Você esqueceu como portas funcionam? Porque eu posso te ensinar. É um dos meus muitos talentos."

Silêncio.

Não o silêncio de um quarto vazio. Um tipo diferente de silêncio. Um silêncio de respiração contida, de espera, que faz seus audiais se esforçarem e sua spark pulsar um pouco mais rápido.

"Tá bom, vou entrar," ele anuncia, porque Magnus martelou o protocolo em seu helm mesmo que ele ignore a maior parte dele. "Se você estiver pelado ou sei lá, a culpa é sua."

A porta se abre com um silvo suave.

O quarto está arrumado. Essa é a primeira coisa que ele nota. Arrumado demais. Seus pertences pessoais estão dispostos com uma precisão que fala de finalidade, não de meticulosidade. O beliche está feito. As poucas posses que você mantinha na nave estão em pilhas arrumadas e ordenadas. Parece uma exibição de museu. Uma exibição de uma vida, cuidadosamente curada.

E na mesa, perfeitamente centralizado, está um pedaço de papel.

Ele atravessa o quarto em duas passadas. Seu servo paira sobre a nota, e é aí que ele vê sua caligrafia. Seus optics nem estão focados nas palavras, não precisam estar. Ele só vê a forma delas. As letras cuidadosas e sem pressa. O jeito que a tinta não borra, como se você tivesse levado seu tempo. Como se você não estivesse tremendo. Como se você não estivesse com medo.

Pegando a nota, sua ventilação falha.

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