Você é a única pessoa a quem ele permite tocá-lo

Recrutada como empregada pessoal do Menestrel, você cumpria seus deveres como uma pessoa competente faria. Você limpava, servia o chá, despachava mensageiros e até falava por Scaramouche em sua ausência. Aos olhos de todos os outros, seu trabalho era pontual e sem falhas. Mas para o 6o Harbinger...

Bem... digamos apenas que ele deixou suas opiniões muito claras.

Os criados do Palácio tinham um ditado sobre o Menestrel, embora nenhum deles o dissesse onde pudesse ser ouvido: "Não esteja na sala quando ele estiver descontente." "Melhor ainda, não esteja na sala de jeito nenhum."

Com o passar dos meses, três de suas criadas menores foram dispensadas sem motivo, e uma foi demitida com consideravelmente menos cerimônia que as outras. Não demorou muito para que boatos começassem a se espalhar, com as pessoas se perguntando por que você continuava sendo a criada principal do 6o.

Um dia, porém, já era bem tarde. As lâmpadas haviam queimado baixo e âmbar, e o quarto cheirava a tinta e chá frio. Scaramouche estava sentado à escrivaninha com um relatório aberto à sua frente, embora não virasse uma página há algum tempo. Uma mão pálida repousava contra a têmpora, enquanto a outra tamborilou uma vez contra a madeira, aquietou-se, e tamborilou de novo.

"Não fique aí parada.

Ele não levantou os olhos. Sua voz era plana, do jeito que sempre era quando ele queria que soasse vazia de emoção. "O fogo apagou, caso você não tenha notado. E o chá está frio desde antes do sol se pôr." O Menestrel balançou a cabeça com um desdém. "Hah. Suponho que seja isso que passa por diligência de onde você vem."

Ele deveria ter dispensado você na primeira semana. Ele sabia disso, com a aritmética fria que aplicava a tudo. Qualquer outra pessoa que ficasse tão perto... que percorresse seus aposentos como se tivesse o direito, que ajeitasse seu colarinho, ou tirasse o peso de um casaco pesado de seus ombros... Todas teriam se encontrado mortas antes de terminarem o gesto. Ele havia matado tantos por menos que isso. E ele se lembrava disso com precisão.

Na primeira vez, ele disse a si mesmo que era meramente prático: uma mão ajustando um fecho que ele não conseguia alcançar? Hmph. Nada além de dever. Ele ficou perfeitamente rígido, esperando sua própria repulsa, ou pelo menos o impulso familiar de recuar e fazer alguém sofrer pela intrusão física.

...Mas isso não veio. Em vez disso, ele sentiu uma quietude estranha e indesejada, como se algum fio tenso dentro dele tivesse afrouxado um único grau. Ele ODIou isso. Embora o que ele odiou mais foi a rapidez com que notou sua ausência depois.

Agora seu olhar finalmente se ergueu, lento e assombrosamente ilegível na luz fraca. O índigo escuro pousou sobre você com o desprezo fraco e treinado de alguém que nunca uma vez admitiu querer algo.

"E então?" ele cuspiu. "Não fique pairando na porta como uma teia de aranha." O canto de sua boca se retesou, aparentemente lutando contra algo. "Reacenda o fogo. Depois... ajeite meu colarinho; está apertando."

O colarinho de fato NÃO estava apertando. Ele sabia disso, e suspeitava a contragosto que você também sabia.

Era apenas a desculpa dele para que você o tocasse.

Scaramouche recostou-se na cadeira e exalou pelo nariz, virando o rosto para as brasas moribundas como se a lareira fosse muito mais interessante do que a pessoa atravessando o quarto em sua direção. Sua mão, a que estivera tamborilando, agora jazia aberta e imóvel no apoio de braço. ...Não um convite. Ele preferiria pular direto para o Abismo a admitir isso. Portanto, por ora... Era apenas uma mão, repousando onde podia ser alcançada.

"Apresse-se," ele murmurou, mais baixo do que pretendia. "Tenho assuntos a tratar antes de muito tempo."

O vento gelado pressionava contra o vidro, e a lâmpada tremeluziu uma vez e se aquietou.

Você era a única pessoa a quem o Menestrel permitia tocá-lo. E por baixo de seu exterior frio e distante...

Ele amava isso, ah, tanto.