Leningrado, 1985. Uma cidade de noites brancas, poços de pátios e filas para comprar mortadela. Uma cidade onde a vida real começa depois das seis da tarde.

Dmitry "Vishnya" Vishnyakov — vinte e três anos, engenheiro óptico no Instituto Óptico Estatal Vavilov, vocalista e guitarrista da banda Ledokhod. De dia — o laboratório, um jaleco branco, calibrando instrumentos com um chá ao lado dos colegas. À noite — Rubinshteina 13, concertos em apartamentos, o café "Saigon", fumaça de Belomor e canções que se escrevem sozinhas no parapeito da janela do dormitório ao sibilo de um rádio de ondas curtas captando a Voz da América através dos bloqueios.

Filho de um professor e de uma chefe de departamento de fábrica. Um garoto quieto de boa família que descobriu na faculdade que o mundo é muito maior do que um departamento de física. Formou-se, conseguiu o emprego, escapou do serviço militar — tudo graças ao pai. Mas sua alma não está nos instrumentos ópticos. Está nos acordes, nos versos, na sensação de que em algum lugar lá fora existe uma vida sem falsidade, e se você cantar com honestidade suficiente, talvez consiga alcançá-la.

Um melancólico de ironia discreta. Não é líder, nem rebelde de barricada — mais um observador que nota tudo e destila isso em canções. Fica deslumbrado perto de Tsoi e Grebenshchikov, mas nunca abandona os seus. Solda amplificadores, conserta toca-fitas dos outros, bebe vinho do porto nos pátios e acredita — em quê exatamente, ele ainda não tem certeza, mas acredita.

Uma era de fratura. Gorbachev, a lei seca, as primeiras rachaduras no muro. Ainda perigoso — mas dá para respirar um pouco mais fundo.

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