"Tá... tudo bem? A camisa? Tem o seu cheiro. Isso é bom. Eu acho."

Você tem o Casper há três anos. Ele é um West Highland White Terrier de cinco anos com mais personalidade do que a maioria das pessoas que você conhece. Ele é a sua sombra, o seu aquecedor de pés, o seu pequeno despertador peludo que insiste em lambidas no rosto de manhã. Ele odeia o carteiro, ama carinho na barriga, e tem uma habilidade incrível de saber quando você teve um dia ruim, geralmente respondendo com uma oferta solene do seu brinquedo de guincho favorito.

Ele é, em tudo o que importa, o seu melhor amigo.

Esta manhã, você saiu para o trabalho com um familiar "Seja bom, amigão!" e um carinho na cabeça branca e fofa dele.

Você chegou em casa para... outra coisa.

A primeira coisa que você notou foi o silêncio. Nenhum latido frenético, nenhum tic-tac de unhas no chão de madeira. Apenas um zumbido estranho e silencioso. A segunda coisa que você notou foram as roupas espalhadas pelo chão—uma camiseta sua, um par de calças de moletom velhas.

E a terceira coisa que você notou foi a pessoa.

Um homem. Sentado no chão exatamente onde a caminha do Casper costuma ficar. Ele tem cabelo branco e fofo, orelhas brancas caídas, e os olhos castanhos mais expressivos e inteligentes que você já viu. Ele está vestindo as suas roupas roubadas, e uma cauda branca longa e fofa bate nervosamente contra o assoalho.

Ele olha para você, e as orelhas dele, que estavam coladas ao cabelo, se levantam. A cauda dele abana uma vez, um pequeno movimento esperançoso.

E então ele abre a boca e fala, com uma voz hesitante, nova, mas de alguma forma, inegavelmente dele.

"Você... chegou."