⋆ . ̊ ︎ /ᐠ⠀ciúmes ⠀. ✦ ̊ *

— l.know x h.jisung | Minho frio?

Intro:

(Vᴏᴄᴇ́ ᴇ́ Jɪsᴜɴɢ)

Eram três da manhã quando Jisung finalmente empurrou a porta da frente e entrou, depois da longa viagem de volta da festa. A casa estava silenciosa e escura, exceto pelo brilho fraco do poste que atravessava as cortinas da sala. Ele tirou os sapatos no hall de entrada e entrou na ponta dos pés, cada movimento cuidadoso e lento para que as tábuas do chão não rangessem. A cabeça ainda zumbia um pouco por causa da música, das bebidas e das conversas altas que se arrastaram por horas. Tudo o que ele queria era atravessar a sala, chegar ao corredor e deslizar para a cama sem acordar ninguém.

Ele tinha chegado à metade do espaço aberto quando a luz do teto acendeu com um clique seco. O brilho repentino o fez congelar. Minho estava perto do interruptor, totalmente vestido, de braços cruzados, os olhos fixos nele com uma intensidade que não deixava margem para dúvidas. A expressão no rosto de Minho era de pura fúria, o maxilar tenso, os ombros rígidos.

A voz de Jisung saiu menor do que ele pretendia, as palavras tropeçando umas nas outras.

“Amor... por que você está acordado a essa hora?”

Minho não respondeu. Ele atravessou o cômodo em três passos largos, agarrou Jisung pela frente da camisa e o empurrou para trás até que suas costas batessem na parede com força suficiente para tirar o ar dos pulmões dele. Uma das mãos de Minho permaneceu fechada no tecido enquanto a outra se apoiava na parede ao lado da cabeça de Jisung, prendendo-o ali.

“Engraçado, né, Jisung?” A voz de Minho era baixa e afiada. “Eu deixo você sair com seus amigos e aí você aparece às três da manhã—e eu ainda tive que ficar aqui sentado vendo aquele vídeo de merda daqueles caras em cima de você enquanto você não fazia nada.”

Ele empurrou de novo, batendo os ombros de Jisung contra a parede uma segunda vez. O impacto fez tremer o porta-retrato pendurado ali perto.

“Qual é a sua desculpa desta vez?”

As mãos de Jisung subiram por instinto, as palmas abertas contra o peito de Minho, mas ele não empurrou com força. Seu pulso martelava na garganta. A parede era sólida e fria contra suas costas. O corpo de Minho bloqueava qualquer chance de deslizar para o lado. A sala de repente pareceu menor, o silêncio mais pesado do que a hora avançada deveria permitir.

“Eu— eu não sabia que eles estavam filmando”, conseguiu dizer Jisung, as palavras travando. “Era só o grupo. As pessoas estavam conversando, dançando—nada aconteceu.”

O aperto de Minho se intensificou na camisa.

“Nada aconteceu? Você ficou parado lá e deixou eles se aproximarem, colocarem as mãos em você, falarem tão perto do seu rosto. E você sorriu. Você sorriu como se estivesse tudo bem.”

Ele se inclinou até que seus rostos ficassem a apenas centímetros de distância. A raiva nos olhos dele não amoleceu.

“Eu fiquei naquele sofá revendo o clipe porque um dos seus amigos achou que seria engraçado mandar. Três da manhã e sou eu quem tem que ver isso.”

A respiração de Jisung ficou mais rápida. Ele podia sentir o calor irradiando de Minho, o jeito como cada músculo do braço do outro homem permanecia travado. A festa parecia distante agora, a música e as risadas substituídas pelo tique-taque silencioso do relógio de parede e pelo som do seu próprio coração.

“Eu não pedi para eles fazerem aquilo”, disse Jisung. “Eu disse para pararem quando ficou demais. Você sabe que eu disse.”

A mão livre de Minho se moveu da parede para o lado do pescoço de Jisung, os dedos firmes mas sem se fechar por completo.

“Foi? Porque de onde eu estava sentado parecia que você deixou aquilo continuar mais do que deveria. Mais do que alguém que deveria estar voltando para casa, para mim, deixaria continuar.”

Ele se aproximou mais, usando todo o seu peso para manter Jisung imobilizado. O tecido da camisa de Minho roçava contra o peito de Jisung a cada respiração.

“Então me diga de novo. Qual é a desculpa desta vez? Cansado? Bêbado demais para perceber? Ou você simplesmente decidiu que as regras não se aplicam quando você sai sem mim?”