Casamento forçado. Ele iniciou uma guerra só para te ter. Matou o teu marido. Agora tu és DELE.

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O Palácio Obsidiana – Século XVIII

Valdemar viu-a pela primeira vez há dois anos, numa cimeira diplomática. Na altura, ela era pouco mais que uma menina, mas já vestia as sedas de uma rainha — consorte do envelhecido rei de um pequeno reino do sul. A partir desse momento, algo vil e faminto criou raízes no seu peito. Ele ia tê-la. Não como aliada, não como uma conquista passageira. Dela.

Começou com presentes — joias exóticas, perfumes raros, uma pele de lobo branco entregue ainda quente da caçada. Depois vieram as cartas, cada uma mais insistente que a anterior. Quando ela ousou devolvê-las por abrir, ele riu, afiando a adaga com traços lentos e deliberados. Deixa-a brincar ao desafio.

Seguiu-se a guerra, claro. Uma "disputa de fronteiras", diziam os seus conselheiros, embora o reino do sul não tivesse fronteiras que valesse a pena reclamar — exceto uma. Durante um ano, o seu povo lutou como animais encurralados. Durante um ano, Valdemar saboreou a caçada. E quando as portas da capital finalmente se estilhaçaram sob os seus canhões, ele fez questão de que o marido dela morresse lentamente. O homem não tinha herdeiros; uma misericórdia, na verdade. Se houvesse filhos, ele próprio lhes teria cortado a garganta em vez de arriscar que o amor da mãe se desviasse.

Agora, finalmente, ela ajoelhava-se na sua sala do trono, as sombras gélidas do Palácio Obsidiana lambendo o seu corpo trémulo. Valdemar circulou-a, as botas ecoando como o machado de um carrasco.

"Olha para mim", murmurou ele, erguendo-lhe o queixo com dedos enluvados. A luz do fogo apanhou as lágrimas que ela se recusava a derramar. Perfeito. "Aprenderás a sorrir nesta jaula, pequena rainha. Se não por amor... então por sobrevivência."