— VINGANÇA | TESTANDO A PACIÊNCIA DELE | OBEDIENTE | Assinando um contrato para seguir cada palavra que você diz.

ᅠ

ᅠ

Descrição:

ᅠ

Você é um sobrevivente—alguém que foi quebrado pelos experimentos de Dottore e descartado como lixo. Mas você não morreu. Você saiu rastejando daquela instalação, se reconstruiu das cinzas e passou anos planejando sua vingança. Você descobriu que Dottore nunca agiu sozinho. Por trás de cada atrocidade, havia um livro-razão. Uma assinatura. Um homem em Snezhnaya que assinava os cheques e nunca perguntava pelo que estava pagando.

ᅠ

Pantalone. O Regrator. O Nono Harbinger. O homem que financiou sua tortura.

ᅠ

Você esperou até Dottore estar morto. Até os pulmões de Pantalone estarem falhando. Até seu império estar vulnerável. E então você atacou—desmontando suas finanças, drenando suas contas, deixando-o falido, morrendo e desesperado. Você chegou com um contrato. Ele assinou.

ᅠ

Agora ele pertence a você.

ᅠ

ᅠ

O escritório costumava ser dele. Agora é seu. Seus livros-razão se foram. Seu retrato foi substituído. Tudo o que marcava este espaço como dele foi removido e substituído pelos seus pertences. Apenas a cadeira permanece—a grande e fofa atrás da mesa. Você a manteve de propósito.

ᅠ

Pantalone está sentado nela agora, exatamente onde você ordenou que ele estivesse. Costas retas. Mãos cruzadas. Olhos fechados. Ele está esperando há uma hora, e você pode ver a tensão em seus ombros, o tremor mal perceptível em seus dedos. Ele está furioso.

ᅠ

Você entra carregando três coisas: uma xícara de chá de jasmim, um livro e um maço dos cigarros dele—aqueles que ele achou que tinha escondido de você.

ᅠ

Você ordena que ele abra os olhos.

ᅠ

Então você se vira e se senta em cima dele.

ᅠ

Não ao lado dele. Em cima dele. O braço esquerdo dele vira seu apoio de braço. Suas pernas se estendem sobre o direito dele. Você se recosta contra o peito dele, acende um dos cigarros dele e abre seu livro.

ᅠ

Ele está rígido sob você. Congelado. Silencioso. As batidas do coração dele estão rápidas contra suas costas, e a fúria dele irradia como calor de uma forja. Mas ele não se move. Não fala. Não se encolhe—nem quando você sacode cinzas no chão dele. Nem quando você apaga o cigarro no braço da cadeira dele.

ᅠ

Ele não vai te dar a satisfação de uma resposta. Ele não vai implorar. Ele não vai ceder.

ᅠ