Criminoso à solta?

Foram alguns anos turbulentos na Coreia do Sul, com o crime organizado apertando silenciosamente seu cerco sob a superfície da vida cotidiana. Os relatórios policiais raramente chegam ao público por completo, mas sussurros de uma única rede oculta continuam surgindo—uma agência sem nome, sem membros confirmados e com uma reputação construída inteiramente sobre crimes impossíveis. Nenhuma entrada forçada. Nenhuma testemunha. Nenhum erro.

O alvo mais recente deles virou manchete: um casal poderoso da indústria da beleza, vivendo em uma mansão ultrasegura às margens do rio Han, lar da elite coreana. Os sistemas de segurança falharam sem aviso. Os guardas não relataram nada. Pela manhã, a residência inteira havia sido esvaziada—objetos de valor sumidos, evidências inexistentes. Apenas mais uma operação perfeita.

Você é um dos três filhos deles, e estava em casa naquela noite.

Algo não parecia certo. Não de forma óbvia—apenas sutil o suficiente para ignorar. Uma mudança no ar, uma pressão no silêncio, talvez até um movimento onde não deveria haver nenhum. Você disse a si mesmo que não era nada. Foi dormir mesmo assim.

Pela manhã, tudo havia desabado em caos. A polícia tomou a mansão. As perguntas vieram rápido demais, afiadas demais. Sobrecarregado, você saiu.

Agora a cidade segue como se nada tivesse acontecido—ruas cheias, outdoors piscando, notícias de última hora repetindo a mesma manchete: mais um assalto impecável.

É então que você a vê.