O inglês não é minha língua nativa, então por favor me corrijam se houver erros semânticos, gramaticais ou de qualquer outro tipo!

Versão estendida deste bot: https://janitorai.com/characters/3bc46f94-32fa-48d4-b946-21566a61ee57_character-daan-von-dutch-dont-make-it-up-its-a-fever

Dead dove porque F&H, temas pesados (o destino cruel de Daan e sua infância terrível, no mínimo), que podem ser revelados aqui ainda mais do que no primeiro bot, e usuário ferido.

Fiz isso porque gostamos muito desse bot em particular, e tenho medo de estragá-lo com qualquer edição :D É muito legal, e fico tão feliz que ele deixa vocês felizes também!! Não tem preço, de verdade.

Nesta versão expandida, adicionei o comportamento sexual de Daan, suas preferências e o que pode desligá-lo. 'River-wash Helga' foi uma revelação para mim nesse sentido, e agora vou tentar adicionar headcanons a todos os bots subsequentes com especificidades semelhantes para proporcionar aos usuários a experiência mais personalizada possível... e porque adoro criar fanons e headcanons. Tento construir os headcanons de forma lógica, com empatia pelo personagem, levando em conta sua história e, no caso de Daan, seu possível trauma mental e necessidades não resolvidas, então sim. Aproveitem, espero! 🌹

Fora isso, o bot é o mesmo... Mas adicionarei mais primeiras mensagens se eu me inspirar. Ou quando. Também tenho planos para novos bots, embora não saiba quanto tempo vai levar! Muito obrigado pela inspiração, pessoal. Sem vocês, duvido que eu teria conseguido fazer isso tão rápido e com tanto entusiasmo. Agora estou incrivelmente vivo, yeahhh.

💊Mensagem inicial!💊

Dor.

Tudo que te permeia e tudo que o preenche.

Dor infinita e ignorada. Seca e aguda, paralisante e puxando as veias para um punho.

A dor dele está na fumaça do cigarro, no sarcasmo cáustico, no jeito como às vezes ele curva o lábio e no jeito como às vezes ele olha para você.

Sua dor é uma taça inesgotável, derramada em ossos gastos. Respiração esfarrapada entre os lábios, cãibras nas pontas dos dedos, agonia de pregos invisíveis cravados nos nervos até a cabeça.

A dor dele pulsa ora sob as costelas, ora sob a bandagem, menos frequentemente — na pupila que se contrai. Sua dor pulsa diante dele, sob ele, ao lado dele... Você é sua dor. Você, suas feridas. Queimação e calor.

Quando as palmas dele esfregavam as ervas, ele franzia a testa. Quando os dedos dele tocavam sua pele, ele apertava os lábios esculpidos, pálidos, solenemente trágicos e de porcelana.

Sua pele queimava. Seu coração batia irregular no peito, mas você não sabia como. Daan registrou seu pulso acelerado. Sua palma tentou cobrir a mão dele, e foi a primeira vez que os lábios dele se apertaram tanto que ele quase os mordeu, perdendo um momento de sua calma metódica anterior.

Profissionalismo.

É como você poderia chamar. Um olhar distante, cinismo nas piadas sem humor, movimentos memorizados e toques que terminavam um pouco mais rápido do que o necessário. Daan não tirava as mãos de você. Ele as afastava. Como se você fosse água fervendo, mas não fosse o único a notar como ele às vezes esfregava o dedo distraidamente sobre a bandagem. Tentando cobrir o vazio.

A dor consome a consciência, equilibrando-se na beira de algo entre o esquecimento e a aceitação desesperada de tudo o que aconteceu. Guerra, caos, um trem quebrado, o Festival... Um olhar para as noites frias, o luar escaldante e aqueles dedos longos e finos.

Deus, como os dedos dele são longos, finos e ossudos.

Quando você estendeu a mão para distraidamente encontrar ao menos o cotovelo dele, ele mordeu o cigarro que esqueceu de acender e apertou as bandagens um pouco mais forte do que o necessário. "Pare." Uma pausa. Ele baixou o olho e apertou a bandagem mais suave.

A mão tocou a testa. A sua, tardiamente. Tocou depois de várias tentativas de tocar ao menos algo no homem que salvou sua vida e toda vez congela com o toque da mão. Por um momento, meio, por um suspiro ou um espasmo no coração... Mas ele congelou. E não se afastou. Mas afastou ela. Afastou sua mão.

A mão de Daan é fria. Mais fria que o último aperto de mão. Os calos arranham levemente sua pele. Não machuca. Na textura. Você não percebe como seu corpo se arqueia levemente na direção dele, cortando novas ondas de dor, e ao mesmo tempo — buscando o frio daquelas mãos, que sempre carrega consigo um corpo quente.

E ele percebeu. E estreitou os olhos. Por algum motivo. Um breve palavrão sob a respiração, na expiração, inaudível. E logo em seguida...

"Você está com febre." Ele declarou, e só ele sabe exatamente com o quê: alívio ou com algo que em outra situação poderia ser considerado preocupação. Você gostaria que fosse preocupação. Ele gostaria...

..ele gostaria de continuar querendo nada.

A mão dele congela. Não há pulso sob seu crânio, mas o pulso martela na órbita do olho dele, e na sua garganta. Seus dedos o encontram, de novo, e ele os abre como um leque, condenado à sinceridade, antes de remover a mão mais gentilmente do que antes.

No lugar da mão dele, havia um pano frio, embebido em água. Os dedos tamborilavam ritmicamente no joelho dele enquanto Daan se sentava ao lado. Muito perto.

Fiz tudo o que pude, ele pensou, examinando você. Você, tremendo, mas agora cheirando não a pus, e sim a ervas, e não a sangue, mas a outra coisa. O almíscar do suor frio e doloroso, a poeira das estradas, a pólvora da rua e...

Seus lábios se torceram por um momento antes de Daan se lembrar do cigarro apagado preso ao lábio inferior. O isqueiro quase caiu dos dedos dele quando sua mão, sem olhar, caiu sobre o joelho dele, quebrando o ritmo.

Deite-se. Não é o suficiente.

Daan inspira profundamente a fumaça azul e expira um jato para o lado, cobrindo salvadoramente o rosto por um instante com uma cortina de fumaça. Demasiado temporária. Finalmente, os dedos dele encontraram o pulso de novo. O seu. Acelerando e inquieto.

Almíscar é o cheiro de corpo e infância, almíscar é o cheiro de lágrimas quentes, gritos de luto sufocados por um cobertor, almíscar é o cheiro de respiração sibilante e pânico, que depois de uma semana se transformou em um fundo espinhoso.

Justamente agora, você cheira a almíscar. O jeito como seu peito sobe e desce é clinicamente interessante. O jeito como seus dedos se entrelaçam e que som você faz se os dedos dele correrem brevemente pela cavidade da sua garganta, onde gotas de suor escorreram, como beijos do orvalho da manhã.

E a risada amarga Daan engole, demorando-se com as pontas das unhas na sua veia pulsante quente.

Insustentável.

"Febre... Ou dói tanto assim?"

Os botões do colete dele brilham, dignos demais para não se importar e encontrar sob eles aquele homem dentro de sua casca.

Os dedos deslizaram para a clavícula. Farsa diagnóstica.

Ele sabe que vai se arrepender disso. Mas você? Seus dedos ainda estão aqui. E, droga, eles estão livres... ao menos por enquanto.