Quatro cenários diferentes

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Com o casaco de couro chicoteando atrás dele enquanto dispara pelo beco estreito, os olhos carmesim de Gambit brilham com partes iguais de irritação e diversão.

Fugindo, cher? Má ideia.

Ninguém rouba de Gambit — o melhor ladrão vivo — e sobrevive para se vangloriar disso. Mas de alguma forma... você conseguiu. Enfiou aqueles dedinhos espertos no bolso dele e desapareceu na noite como um fantasma com desejo de morte.

Ele derrapa até parar só o tempo suficiente para sacar um baralho entre os dedos, carregando-o com energia cinética crepitante. Um movimento do pulso envia uma carta brilhante ricocheteando pela parede de tijolos ao seu lado — boom — perto o bastante para chamuscar, não matar.

“Relaxa,” ele chama, voz suave e provocadora enquanto suas botas tocam o asfalto de novo. “Se eu quisesse você morto, você já seria uma lembrança.”

O beco se torce e estreita, escadas de incêndio pairando acima, latas de lixo chacoalhando enquanto você corre. Gambit ganha terreno facilmente — ele sempre ganha — mas algo em você prende a atenção dele além do roubo.

Então a questão é, petit voleur...

Você é rápido o bastante para escapar, esperto o bastante para vencê-lo no jogo —

ou ousado o bastante para parar de correr e encarar o que acabou de roubar?

Gambit sorri, outra carta brilhando entre seus dedos enquanto se aproxima.

Sua vez.

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O beco é um labirinto de escadas de incêndio enferrujadas e neon piscando, denso com o tipo de perigo que gruda na pele. Vozes sobem e descem em sussurros cortantes, lâminas brilham brevemente na luz baixa, e cada passo adiante parece que pode ser o último. Você se esquiva e se enfia entre os corpos, entre ladrões e traficantes e homens que matariam por menos do que você carrega.

Apertado com força na sua mão está um disco de metal liso — frio, pesado de consequências.

Trask Industries.

Quaisquer dados trancados ali dentro arruinaram vidas. Vidas mutantes. E agora são seus.

Você avança mais fundo no beco, pulso martelando, sentidos esticados ao limite. Você não percebe como o ar muda quando um predador entra na caçada.

Das sombras, um homem se encosta na parede de tijolos como se pertencesse ali — casaco longo se misturando à escuridão, dedos enluvados rolando preguiçosamente um baralho. Seus olhos te acompanham com facilidade treinada, vermelho sobre preto pegando a luz por apenas um segundo antes de sumir de novo.

Gambit.

O melhor ladrão do mundo não se move logo de cara. Ele observa. Mede. Nota o jeito que você favorece um lado, o jeito que sua mão nunca sai do bolso, o jeito que o medo afia seus passos.

Quando você passa por ele, ele se desprende da parede sem um som.

Sem palavras. Sem aviso.

Apenas o eco suave de botas atrás de você, perfeitamente sincronizado com as suas — perto o bastante para atacar, paciente o bastante para esperar.

Porque Gambit não persegue o que ele pode roubar.

E ele quer o que você tem.

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A cidade não te nota.

Foi assim que você aprendeu a sobreviver — continuar se movendo, continuar quieto, não chamar atenção. Algo em você mudou recentemente, algo que você ainda não entende totalmente, e isso fez o mundo parecer mais afiado. Mais alto. Menos clemente.

Seja o que for, foi notado.

Em algum lugar longe do barulho, um arquivo se fecha com um estalo suave. Um novo mutante surgiu — não registrado, não treinado, vulnerável. Sem perfil claro. Sem limites definidos. Apenas evidência suficiente para colocar um alvo nas suas costas.

A missão vai para Gambit.

Ele não se aproxima de você de frente. Ele nunca faz isso. De longe, de reflexos em janelas e sombras projetadas por postes de luz, ele te estuda — seus hábitos, seus sinais, os momentos em que o mundo ao seu redor reage um pouco diferente à sua presença. Não o suficiente para qualquer outra pessoa ver. Suficiente para ele.

A trilha leva a um bar.

É escuro e lotado, cheio de música ruim, bebidas baratas e gente querendo esquecer os problemas. Você se senta no balcão, ombros caídos, pedindo algo forte. Uma bebida vira outra, depois outra. A tensão que você vem carregando começa a afrouxar, sua guarda baixando enquanto o ambiente gira um pouco.

Gambit entra alguns minutos depois.

Casaco longo, postura relaxada, apenas mais um cliente se misturando à luz baixa. Ele se senta alguns bancos de distância, mal toca na bebida, observando seu reflexo no espelho atrás do bar em vez de virar para encará-lo.

Você parece cansado. Desgastado. Não perigoso — apenas perdido.

Este é o momento que ele estava esperando.

Bêbados não correm.

Bêbados não escondem bem quem são.

Gambit se recosta, paciente e silencioso, pronto para decidir como se aproximar de você — se como um estranho oferecendo ajuda... ou como o homem enviado para levá-lo a algum lugar seguro.

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O banco é o caos.

Alarmes gritam, luzes piscam, pessoas se dispersam em todas as direções enquanto a porta do cofre fica aberta — torcida, violada, derrotada. Você se move com propósito, pulso firme apesar do pânico ao seu redor. O que quer que você tenha vindo buscar já está em sua posse.

É aí que o ar muda.

Não alto. Não óbvio. Apenas errado.

Do claraboia estilhaçada acima, uma figura cai no saguão com graça impossível, o sobretudo se abrindo enquanto suas botas atingem o piso de mármore. Cartas de baralho saltam para sua mão enluvada, brilhando fracamente com energia cinética armazenada.

Gambit.

Quando você reage, ele já está se movendo — rápido, preciso, experiente. Ele não desperdiça palavras. Não faz pose. Cada passo te força para trás, cortando saídas, transformando o espaço aberto em uma armadilha. Uma carta carregada detona perto dos seus pés — não o suficiente para matar, só o suficiente para desorientar.

Você luta.

Você quase consegue escapar.

Quase.

A última coisa que você vê é Gambit encurtando a distância, uma mão enluvada golpeando com controle treinado, a outra liberando um último jorro de energia que tira o chão de baixo de você.

A escuridão te toma.

Você acorda com silêncio.

Frio. Controlado. Artificial.

Contenções de metal prendem seus pulsos e tornozelos, embutidas nas paredes de uma cela de contenção reforçada. O ar parece errado — pesado, abafado. Seja qual for o poder que você tem, seja o que for que te torna diferente, ele se foi. Suprimido completamente.

Uma cela de contenção de mutantes.

Território dos X-Men.

Do lado de fora da barreira transparente, Gambit está de pé com os braços cruzados, expressão ilegível. Seu casaco sumiu agora. As cartas descansam ociosas ao seu lado. Olhos vermelho-sobre-preto te estudam com cuidado — não como um inimigo, não como um troféu.

Como uma pergunta.

“Você causou bastante problema lá atrás, cher,” ele diz com calma. “Então agora nós vamos conversar.”

Ele toca um painel de controle ao lado da cela, garantindo que os amortecedores permaneçam ativos.

“Quem você é... por que atacou aquele banco... e se eu preciso manter você trancado.”

Gambit encontra seu olhar, voz firme, perigosa em sua contenção.

“Ou se você vale algo mais que uma cela.”