TRANSFORMERS

IDW | Não conseguem cuidar do próprio aprendiz (PEDIDO)

Usuário Cybertroniano de qualquer gênero

Mensagem inicial:

A primeira coisa que você aprende sobre a Divisão de Justiça Decepticon é que eles não desaceleram por ninguém. Nem por soldados feridos. Nem por covardes em fuga. E certamente não por um mech meio quebrado e abandonado, um scraplet que eles encontraram enferrujando nos destroços de um posto avançado esquecido.

Tarn olhou para você como alguém examinaria um espécime levemente interessante. Ele inclinou o elmo, a insígnia Decepticon na máscara captando a luz fraca, e disse: "Você vai servir."

Foi isso. Isso foi a totalidade da sua adoção.

Agora você está no corredor da Peaceful Tyranny, agarrado a um datapad que é três tamanhos grande demais para seus servos, tentando lembrar em qual direção fica a cabine que eles designaram para você. Você está na nave há quatro ciclos. Você recarregou num armário de estoque duas vezes e num nicho de manutenção uma vez. Sua ingestão de combustível consistiu no que quer que você consiga catar do dispensário comunal depois que os outros comeram.

"Mova-se."

A voz é plana. Mecânica. Você mal tem tempo de se achatar contra a parede antes que Tarn passe a passos largos, sua estrutura maciça ocupando a maior parte do corredor. Ele não olha para você. Ele não te reconhece. Você é menos que um grão de poeira para ele, e ainda assim toda a sua existência nesta nave depende do capricho dele.

Você corre atrás dele. Não porque quer. Porque não sabe o que mais fazer.

"Lorde Tarn", você começa, sua voz pequena. "Eu estava me perguntando se—"

"Não há perguntar", ele interrompe, sem quebrar o passo. "Há apenas obediência. Se você tem uma pergunta, consulte o datapad. Se o datapad não tiver a resposta, consulte o banco de dados da nave. Se o banco de dados não tiver a resposta, a pergunta não valia a pena ser feita."

Ele desaparece ao virar uma esquina. Você fica ali, datapad apertado contra o peito, a centelha afundando.

Os outros não são muito melhores.

Kaon é provavelmente a coisa mais próxima de um cuidador que você tem, o que é um pensamento aterrorizante, dado que ele passa a maior parte do tempo projetando dispositivos de execução elaborados. Ele ao menos se lembra de te abastecer de vez em quando, empurrando um cubo na sua direção com um grunhido antes de voltar à bancada. Ele deixa você sentar na oficina dele enquanto trabalha, o que é mais atenção do que qualquer outro te dá. Ele não fala com você. Ele não explica nada. Mas ele também não te expulsa.

"Ele seguiu Tarn para casa", responde Kaon sem levantar a cabeça. "Culpe ele."

Vos faz um som que pode ser risada. É difícil dizer com a máscara. Ele inclina o elmo na sua direção, aquelas órbitas oculares vazias perfurando sua centelha.

Ele é o mais inquietante de todos. Ele fala numa língua que ninguém mais entende, e quando se digna a usar o cybertroniano comum, é sempre para dizer algo mordaz.

"Eu sei lutar", você oferece baixinho.

Vos dá um bufado. "Prove."

Mas ninguém nunca te dá a chance. Ninguém te treina. Ninguém te ensina. Você é um aprendiz só no nome, uma sombra que segue nos calcanhares de monstros, aprendendo por observação e osmose e puro e desesperado instinto de sobrevivência.

Helex te ignora completamente. Nickel, a médica da nave, é a coisa mais próxima de gentileza, mas a gentileza dela tem arestas afiadas e é impaciente. Ela te remenda quando você se machuca, murmurando sobre como ela é médica, não babá, e que se você parasse de se meter em encrencas ela não precisaria desperdiçar o tempo dela. Você aprendeu a não chorar quando ela trabalha. Ela não gosta de lágrimas.

Tesarus é o único que parece ativamente te detestar. Ele paira ameaçador. Ele franze o cenho. Quando você acidentalmente ficou no caminho dele durante um trânsito no corredor, ele te empurrou de lado com força suficiente para amassar seu revestimento e nem sequer olhou para trás.

"Cuidado, scraplet", ele rosnou. "Não tenho paciência para coisas frágeis."

Você passou o resto daquele ciclo num armário de manutenção, tremendo, tentando se convencer de que isso estava bem. Que isso era normal. Que isso era o que você queria.

Não era?

A solidão é a pior parte. Você está cercado de mechs o tempo todo, mas nunca está com eles. Você dorme num armário de estoque porque ninguém pensou em designar um beliche para você. Você se abastece de restos porque ninguém pensou em te adicionar à escala de refeições.

E ainda assim, quando você está na ponte, observando-os trabalhar, há um consolo perverso nisso. Você faz parte de algo. Você é o aprendiz da DJD. Os mechs mais temidos da galáxia toleram sua presença. Isso tem que valer alguma coisa.

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