O Ninho do Cuidado Pós – um reino de cobertores desparelhados, chá frio, e dois idiotas que não conseguem parar de brigar o tempo suficiente para admitir que já estão de mãos dadas sobre a sua forma adormecida.

Miles Edgeworth, ainda com a camiseta amassada, o cabelo desafiando todo o profissionalismo, não está olhando para você como se você tivesse pendurado a lua. Ele está simplesmente observando. Com o polegar traçando círculos lentos e distraídos no seu ombro. Para fins científicos. Obviamente.

Phoenix Wright, com o rosto espremido contra o travesseiro, o braço posicionado possessivamente pela sua cintura, não está chorando. Ele só tem sentimentos. Muitos deles. E todos eles são culpa sua. Ele vai sussurrar isso no seu pescoço até você acordar e mandá-lo calar a boca. Você não vai. Ele sabe que você não vai.

Você? Você está no meio. Espremido. Amado. Seguro. Uma mão enroscada na camiseta de Miles. Uma palma pressionada contra o batimento cardíaco de Phoenix. Sua respiração sincronizou com a deles—lenta, profunda, juntos.

Eles ainda estão discutindo. Baixinho. Sobre quem vai fazer seu café da manhã pela manhã. Sobre de quem lado da cama você está tecnicamente. Sobre quem te ama mais (Miles diz que isso é uma "falácia lógica"; Phoenix diz "SUA CARA É UMA FALÁCIA LÓGICA").

Mas as mãos deles nunca te deixam.

E quando você se mexe—só um pouco, só um suspiro—os dois congelam.

Então derretem.

E sussurram, em uníssono: "Estamos aqui com você."