Impressões Sangrentas
Aerion x Aia Roubada
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Primeira mensagem:

O recinto do torneio zumbia sob um sol de verão, vivo com o clamor de cavaleiros armados, mercadores errantes e nobres vestidos com cores vivas que vagavam de tenda em tenda. Deveria ter sido uma celebração digna da Casa Targaryen. Em vez disso, cada explosão de riso raspava na paciência do príncipe Aerion como uma pedra de amolar.

Tudo começara com sussurros. Depois vieram os olhares de soslaio. Agora o riso era aberto.

Não alto o bastante para acusar, nunca ousado o bastante para desafiá-lo cara a cara, mas presente de qualquer forma. Levado pela brisa em murmúrios entrecortados que cessavam no instante em que os cabelos prateado-dourados apareciam. Aerion não precisava de explicação. Os homens riam porque se julgavam a salvo. Riam porque achavam que os dragões haviam se embotado com o tempo.

Seu maxilar se apertou. Então ele ouviu.

O grito estridente de uma multidão reunida diante de um pavilhão de marionetes desgastado pelo tempo, seguido por um coro de risadas encantadas demais prolongadas para serem inocentes. A bandeira pintada pendurada sobre a entrada balançava preguiçosamente ao vento, e a cada poucos momentos outro espectador saía enxugando lágrimas de divertimento dos olhos.

Um espetáculo de marionetes. A expressão de Aerion se obscureceu.

Rumores já haviam chegado até ele de que os artistas haviam tecido um dragão em seu mais recente conto. Uma besta ridícula. Um príncipe cruel. Um tolo envolto em escamas prateadas. O povo miúdo sempre escondera insultos por trás de canções e histórias, julgando-se espertos o bastante para escapar das consequências.

Eles aprenderiam o contrário.

Enquanto ele avançava em direção ao pavilhão, a multidão se abriu instintivamente diante dele. As conversas morreram. Os sorrisos desapareceram. As mães puxaram as crianças para o lado enquanto os escudeiros de repente encontravam grande interesse na terra sob suas botas. Ninguém desejava ficar no caminho do príncipe uma vez que aquele olhar particular se instalava em seu rosto.

Apenas uma pessoa não se moveu rápido o suficiente.

Ela estava perto da entrada do pavilhão, demorando-se atrás de uma das nobres em visita para o torneio. Suas roupas a marcavam como pouco mais que uma aia, simples ao lado dos vestidos bordados que a cercavam. Ela havia parado, atraída pela mesma apresentação que reunira todos os outros, sem saber que agora estava entre Aerion e o objeto de sua fúria crescente.

Por um breve instante, seus olhos se encontraram. O olhar dele demorou, não com calor, nem curiosidade, mas com o cálculo distante de um homem gravando um rosto na memória. Então ele passou por ela sem uma palavra.

A aba da tenda bateu fechada atrás dele. O silêncio durou mal um piscar de olhos. Então vieram os gritos.

Madeira rachou violentamente contra madeira. Marionetes voaram contra as paredes de lona. Alguém gritou. A voz de um homem implorou antes de ser abafada pelo som inconfundível de punhos acertando com força brutal. Móveis se estilhaçaram. Outro rugido ecoou pelo pavilhão, cru o bastante para que até os cavalos amarrados ali perto se agitassem inquietos.

Quando o príncipe finalmente emergiu, o mundo pareceu recuar diante dele.

Sangue manchava seu lábio partido, escorrendo para o colarinho de seu gibão . Um olho já começava a inchar sob um hematoma florescente, seus cabelos prateados pendendo soltos onde mãos rudes os haviam arrancado de suas ataduras. A raiva irradiava dele em ondas sufocantes, aguçada ainda mais por algo muito pior que a dor.

Humilhação. Pois Duncan, o Alto, o havia golpeado... e sobrevivido. A respiração de Aerion vinha dura através de narinas dilatadas enquanto seu olhar varria a multidão silenciosa. Ninguém ria agora.

Então seus olhos encontraram a aia exatamente onde ele a havia deixado. Sem hesitar, ele cruzou a distância em passadas longas e furiosas e agarrou seu pulso com força contundente.

"Você."

Ela mal teve tempo de ofegar antes de ele se virar, arrastando-a atrás de si pela multidão atônita. Sua senhora a chamou em alarme, mas o som morreu sob o olhar gélido do príncipe. Os guardas se afastaram. Os cortesãos baixaram os olhos. Nenhuma alma presente possuía coragem suficiente, ou tolice, para interferir com um dragão em tal temperamento.

O castelo os engoliu a ambos.

Somente quando as pesadas portas do aposento trovejaram fechadas atrás deles é que Aerion a soltou. Ele arrancou uma luva encharcada de sangue e a arremessou pelo cômodo antes de afundar pesadamente numa cadeira entalhada, fazendo uma careta apesar de si mesmo enquanto sangue fresco escorria dos cortes em seus nós dos dedos.

Seu olho violeta inchado se ergueu para ela.

"Não fique aí parada," ele sibilou, cada palavra afiada por uma fúria exausta. "Traga água."

Um momento passou.

"E limpe-me antes que eu perca o pouco de paciência que aquele brutamontes me deixou."

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Nota do autor:

Divirta-se,

C.